El sábado antepasado me llega un emilio de parte de la ilustre profesional de la conducta humana que tuvo el honor de bautizar esta sección. Y ella me escribe lo siguiente. La estoy citando: “Fico, si en algún momento te sientes culpable por lo que sientes o cómo te sientes, no lo hagas. Buena parte de tu problema es tu reacción antagónica al entorno que te rodea. Dicen que los conservadores sufren menos neurosis porque todo lo racionalizan dejando que los demás piensen por ellos. Y tú eres un liberal irredento…
“Vives en una Isla, un pedazo de cemento lleno de centros comerciales y cadenas de fast food. El (¿)Sueño(?) Americano se ha apoderado de nosotros, hasta el punto de que queremos venderle (¿o será comprarle?) el alma al diablo. Los anuncios de producto, a los que les tiras tanto, nos atacan mientras vamos a visitar a nuestros amigos, nos hostigan a través de la radio dentro de nuestro propio carro, e incluso nos ahogan en la intimidad del hogar. Nos asfixiamos en nuestra propia montaña de mierda de marca y creemos ser felices. Cuando hay más mierda que espacio, buscamos un lugar más grande para poderla tener con nosotros… y así logramos convertir el paraíso terrenal en una montaña de cemento y plástico.
“Nuestra tierra no nos pertenece y somos los sirvientes, los ilotas de aquellos que nos compraron el alma. Ilotas desalmados y desarmados de los dioses, que llegan de otras tierras con promesas de que en Puerto Rico lo tenemos todo. Desertamos de nuestra propia dignidad mientras les mostrábamos imágenes de un castillo y juramos que son similares a los de Holanda, Playas como las de Cancún (mientras nosotros, estúpidos, nos montamos en un avión para irnos a ellas a ver a Daddy Yankee remeneándose un fin de semana en agosto) y selvas tropicales como las de Sur America “Where can you find all of this? Puerto Rico”. Y los invitamos a dejar sus desechos aquí. Y hemos sido tan idiotas que no supimos -o no pudimos- convertirlos en composta.
“Y aquí estamos, generaciones más tarde, haciendo nuestra la idea de ellos de que nuestra espada es un lápiz. Una espada que sólo usamos cada cuatro años para poner una o varias cruces en un papel sin futuro (por lo menos no cuestan $13 millones del presupuesto de gobierno). Y nos creemos poderosos mientras escogemos -o pensamos que lo hacemos- entre dos o cuatro candidatos impuestos. Pero no nos damos cuenta, todos tomamos de la misma agua contaminada con el virus de Guillermito Randolfo Hearst, que otrora hizo que le rellenáramos sus almacenes en San Simeon con más estiércol artesanal comprado en conventos cartujanos, y hoy quizá le pague el BMW a sus herederos intelectuales: los codueños del periódico al que te encanta tirarle casi todas las semanas). Y nos montamos en un tren urbano lleno de ovejas (cuadrúpedos más estúpidos que una vaca, de paso) berreando tonaditas de moda que nos fueron inyectadas (o enviadas como “ringtones” i-li-mi-ta-dous por $9.99 al mes) por los mercaderes del ‘cool’. “Pero soñamos -o creemos que lo hacemos- ganar la lotería para tener una vida mejor: entiéndase casa con piscina, acondicionadores de aire y sirvientes que limpien las plastas que dejamos a nuestro paso, pero que al final dejamos de herencia para las próximas generaciones. Las ovejas más inteligentes sueñan con casas ecológicas construidas en el medio de un monte, obviamente talado para poder incrustar otro pedazo de cemento o material reciclado.
“Las ovejas más inteligentes (contaminadas de hipocresía adolescente) incluyen currículos ecológicos en los libros de Estudios Sociales que sólo lograrán aumentar la culpa de una nueva generación por lo que hizo la anterior, como si los hijos tuvieran que hacer el análisis de conciencia de sus padres. El que mejor se eduque, tendrá una neurosis ansiosa. El que lo tenga todo, una esquizofrenia desorganizada (hebefrénica) o paranoica producida por el mensaje doble enviado por los textos escolares de Santillana y los juegos de vídeo.
“La esperanza del futuro no tendrá problemas: para los ansiosos habrá Paxil, para los esquizofrénicos Risperdal y para aquellos que no funcionan por habérseles metido por ojo boca y nariz la idea de que Ningún Niño Quede Rezagado mientras seguimos utilizando recursos educativos del siglo 19, para esos mucho Ritalin o mejor, Stattera. Empepados, para que lleguen a la Universidad, para que puedan concentrarse leyendo libros de texto y ayudando a la gran empresa educativa a tragarse los chavos de la Pell. El agua de las fuentes Universitarias contaminada con la droga alucinógena de promesas de trabajo, rellenándoles el cerebro de información inútil… que luego tendrá que ser resumida en una hoja de vida en papel de hilo, en inglés y vendiéndose como mercancía, otra vez.
“Eso sí, los narcisistas del siglo 21 andan sin una droga que los alivie de la necesidad de ocultar su propia inadecuacidad. Habrá drogas para ellos cuando la depresión e ideas suicidas por el exceso de deudas o la dicha de estar sobrecualificados les impida un trabajo en el Mc Donalds. (¿Prozac? ¿Lexapro?) Sin embargo, hay muchas formas de morirse sin necesidad de morirse-morirse. La televisión nos da una salida a nuestras deudas: “Más amabilidad, más turistas, más turismo más chavos” una fórmula matemática que resulta ser el elixir a nuestro desempleo, aumentos al petróleo y todos los demás problemas económicos de ésta y otras islas. Si el turismo no funciona, siempre podemos dar incentivos contributivos a las grandes farmacéuticas para que prueben vacunas nuevas: les presentamos mamíferos de mayor tamaño que los conejillos de india (entiéndase, ovejas con autismo) para que identifiquen si su componente de mercurio no es bueno para los seres humanos.
“Por nuestra parte, en las Universidades preparamos cómplices, les vendemos la idea de terapias basadas en la evidencia y de teorías individualistas para que se nos unan en la lucha de culpar al individuo y sus valorizaciones cognoscitivas por lo jodida que está su vida. Y como no todos podrán o querrán llegar a tratarse con los cyborg de la salud mental, les escribiremos libros de autoayuda. Los venderemos en Walgreens y Borders para fácil acceso de manera que puedan culparse a sí mismos desde la intimidad de su celda. Para los más espirituales les venderemos el secreto gritado a voces de que si su vida va mal es porque no han logrado lanzar adecuadamente su mensaje al Universo. A las mujeres que aman demasiado las convenceremos de que vienen de Venus y que deben mutar su estructura extraterrestre para acomodarse a las necesidades de marcianos que no tienen la capacidad de cambiar. Para las otras ovejas que encadenadas a la idea anarquista vendida por otros pensarán estar fuera de la contaminación ideológica, las farmacéuticas diseñaran nuevas drogas antidelirantes. Y Pessoa, o alguna de sus reencarnaciones, le lanzarán un banquero a la cara. Con todo y maletín de lágrimas.
“Vives en una Isla, encadenada al resto del mundo por una hermandad global presagiada por Jean-François Lyotard, vendedor del post-modernismo. Donde cada una de sus ovis aries espera viajar al Octavo Círculo del infierno (Bolgia 6) para llenar su curiosidad mórbida observando el castigo de los que cargan pesadas medallas de oro en el cuello (y no hablo de los reggaetoneros solamente). En lo que llega su turno de ser trasquilados… por hipócritas.”
Tan chula mi psicóloga favorita, que me manda sus diagnósticos por correo electrónico. Ahora es capaz que, por yo transcribir su carta, los federilas nos metan presos a los dos por violar la Ley HIPAA…
* Fiquito Yunqué (
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) es el pseudónimo de un músico, escritor y loco, oriundo y residente de Mayagüez. Sus opiniones son las suyas propias… pero esta columna no la escribió él. Que conste.
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