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Cada libro encuentra su título

Por

octubre 20, 2020

Había una vez un escritor francés que logró volverse italiano. Así quería Stendhal que lo recordaran, aunque muy en privado confesara que cuando necesitaba decirse algo importante a sí mismo se lo decía en inglés, porque hay que ser conciso para las cosas importantes. Stendhal se sabía gozosamente bocón, en una época y un lugar en que no era aconsejable ser bocón. De ahí que firmara sus libros con seudónimo: en la vida real era Henri Beyle, vicecónsul del gobierno monárquico francés en Civitavecchia, un puesto de pacotilla, la única manera que se le ocurrió a un bonapartista como él para mantenerse fuera de Francia, en los dos sentidos de la palabra mantenerse. En Italia la pasaba bomba, a su modo: todas las mujeres hermosas de su época le partieron el corazón, pero no se privó de los favores de ninguna. El las lloraba gozosamente y después escribía sobre ellas. Dije que Stendhal se sabía bocón; así fue cómo descubrió que la única manera en que alguien como él podía ser conciso era siendo digresivo: pasando de un tema a otro, para evitar decir de más y poder seguir escribiendo. Por eso, según él, había que escribir con el Código Civil siempre sobre la mesa, bien a mano, para recordarse ser concisos como un artículo de dicho mamotreto, y así cambiar de tema también.

Stendhal dejó más inéditos que obra publicada, porque cada libro que mandaba a publicar a París era la mofa del ambiente literario (es célebre que La Cartuja de Parma tuvo un solo admirador en toda Francia, pero ese admirador era Balzac). Los inéditos de Stendhal no se terminan nunca porque, además de los manuscritos que dejó, escribía como un poseso en los márgenes y en las páginas en blanco de los libros que leía, fueran de su propiedad o ajenos, de manera que hasta el día de hoy siguen desenterrando cosas de él, cada vez que va a remate la biblioteca de alguno de los castillos por donde pasó en sus febriles andanzas cortesanas (su amigo Merimée escribió: “Nadie supo nunca exactamente a qué gente veía, qué libros había escrito, qué viajes había hecho”). Todo esto viene a cuento porque el otro día me topé, hurgando en librerías de Corrientes, con un título que me paralizó de envidia: ¿Quién me defenderá de tu belleza?, decía desde su tapa color crema, y casi muero de alegría cuando vi que era un librito de Stendhal.

Imagínense en Roma, parados sobre el empedrado de la esquina donde la Via Arenula se hace ancha y muta en diagonal. Sobre esa isla de adoquines se alzaba en 1832 (y también trescientos años antes) un palazzo donde Stendhal había alquilado un piso. Nuestro personaje está de pésimo humor una mañana, ha recibido carta de una amante diciendo que no podrá ir a verlo porque tiene que amenizar al primo. “Les nacerán monstruos”, está murmurando Stendhal cuando entra Gina en la habitación, la joven mucama que vino incluida con el alquiler, trayendo el café fuerte que él acaba de pedir. Gina entra con el estrépito habitual, sin golpear la puerta, y al dejar la bandeja pregunta si se puede sentar un momento, y se pone a tocar todo lo que hay en el escritorio (tintero, plumas, reloj) mientras dice qué está tan contenta de servir al signore (Stendhal rebusca unas monedas en su bolsillo) y se da aire en los pechos desprendiéndose el escote (Stendhal busca más monedas en el bolsillo, ella las rechaza con una cómica mirada virtuosa) y cambia descaradamente de tema (Stendhal acota: “tendencia que me reprochan con frecuencia”) para decir que en esas mismas habitaciones supo dormir, en los días de gloria del palazzo, el joven Tommaso Cavalieri, el hombre más bello de su tiempo. Gina es romana: habla de trescientos años antes como si hablara de antes de ayer. Y Stendhal sabe que, precisamente en 1532, Miguel Angel esculpió La Victoria, donde un joven de desafiante belleza somete con su rodilla a un viejo que yace encorvado a sus pies, al que el escultor dio sus propios rasgos. Luego de despachar a empujones a Gina, Stendhal se abalanza a la biblioteca, encuentra una edición de las Rimas de Miguel Angel y, en los márgenes de aquel célebre poema al joven Tommaso (“Me has encadenado sin cadenas / y sin brazos ni manos me sujetas / ¿quién me defenderá de tu belleza?”) y en los espacios en blanco de las páginas siguientes, bosqueja febrilmente su versión de la historia, con las proverbiales digresiones que lo caracterizaban. Al alba siguiente parte a Civitavecchia a hacer acto de presencia en su oficina y nunca más retoma la historia, que queda olvidada entre las páginas de ese libro hasta que en 1997 es descubierta por azar en el remate de la biblioteca del conde de Waldstein en Milán.

Miguel Angel tenía 52 años cuando conoció a Tommaso el hermoso; Stendhal estaba a días de cumplir cincuenta ese otoño de 1832. No le costó nada verse como Miguel Angel: feo, viejo, plebeyo. Pero tampoco le costó nada imaginarse cómo habría sido ser Tommaso: se pasó la vida adjudicando sus fracasos amorosos a su fealdad y nada enfebrecía tanto su imaginación como el fracaso amoroso. En medio de la historia de Miguel Angel y Tomasso, Stendhal es capaz de decir, lo más campante: “No se sorprendan de verme aparecer con una máscara. Tengo la manía de pretender ser yo y de querer aparecer en mis páginas ni mejor ni peor de lo que soy. En ambos casos soy sincero. Hay que creer un poco en mi alma”. Eso a continuación de la escena en que Miguel Angel conoce al bello Tommaso, en la misma habitación donde Sten-dhal está escribiéndola trescientos años después, en los márgenes de un libro, sintiéndose más despechado y viejo que nunca. La escena es así: el viejo Miguel Angel espera ser recibido por el dueño de casa cuando aparece en la habitación el hijo del dueño, el joven Tomasso, que alza un damasco escarchado de azúcar de una bandeja de plata y dice: “Lástima que no sea pecado”.

En Francia hay una pomposa asociación que se hace llamar “Amigos de Stendhal”. Hay que ser pomposo para ser amigo con carnet de un escritor muerto hace siglo y medio. Por suerte, los stendhalianos italianos son todo lo contrario: publicaron alegremente el hallazgo y lo vendieron como nouvelle. Stendhal escribió La Cartuja de Parma en dos meses y tiene seiscientas páginas; esto lo había escrito en medio día y tenía nueve páginas: ¿por qué no podía calificar como nouvelle?, se dijeron stendhalianamente los italianos. Los franceses estaban que trinaban. Hicieron su engolada y plúmbea versión (aunque la edición italiana ya era bilingüe) y volvieron a odiar al mundo cuando los valencianos de la editorial Pre-Textos publicaron ¿Quién me defenderá de tu belleza? El poema de Miguel Angel decía en italiano “de tu bel volto”; los franceses lo tradujeron literal, plano: “de tu bello semblante”. El español Juan Antonio González Iglesias decía stendhalianamente que le parecía mejor traducirlo como “de tu belleza”. Dicen los que saben que desde la tumba de Henri Beyle se alzó un suspiro stendhaliano de satisfacción cuando su librito terminó encontrando el glorioso título que merecía.

Reproducido de www.pagina12.com.ar

Arqueología textil: hacia una epistemología de la puntada

Por

lola-aponte

octubre 20, 2020

hilandera

Especial para En Rojo

(primero de seis)

Aunque imposible, podrás decir que has herido al viento

Góngora

I. En el Amazonas, Hilton Japyassú espera a que una araña adelante el tejido de su red. cuando ya la araña ha formulado un claro plan de tejido, Japyassú interviene el trabajo. el biólogo, rompe y desvía la obra, cambia su anclaje de origen o altera su dirección. la araña responde. no repite obsecada el viejo patrón destruido. afiligrana el proyecto e innova. Japyassú tiembla. se da cuenta de que la red es parte del cerebro de la araña. ya sabía que en ese cuerpecito no hay un centro nervioso del encéfalo localizado en un lugar central. el cerebro de la araña , recorre su cuerpo, se afianza en sus ocho patitas y, descubre boquiabierto Japyassú, continua hacia su red. atento y ya apunto de perder el aliento, axioma que ese tejido es una inscripción de sus saberes nuevos y muy antiguos. el biólogo de la Universidad Federal de Bahía se pregunta cómo la tejedora adquiere su información textil: ¿en su instinto? ¿o es una información que se desarrolla al interactuar con la red alterada? descubre asombrado que la red es parte del sistema sensorial de la maravillosa criatura. la red es parte de una forma de cerebro que se localiza en el afuera de cuerpo. en la creación sensible. la tejedora por excelencia, la araña, hilvana sus sentimientos con su hambre, pespunta certidumbre con urdimbre; zurce su ira; trama lo incógnito, hilvana su historia única y la red testimonia a Hilton Japyassú y su intolerables malas costumbres destructoras. su cuerpo, el de la araña, y su mente, la del biólogo, quedan en la red.

II. En el sofá de mi casa, un quilt hecho por Lydia Lausell me quema los ojos cada vez que lo miro. otro amazonas nos contiene. las puntadas se siguen con exactitud, alinea triángulos en un patrón que no pretende acrobacias. podría invitar a Japyassú, para que compruebe como ahí también habita una forma de cerebro extendido, un cuerpo que no se detuvo donde terminan los dedos. si la fibra en retazos más antigua data del 3400 AC en este sofá queda la trascendencia que desde las aferentes ramificaron hasta el hilo. y como en el caso de la araña, supone la localización de nuestra mente y vida sensible fuera del cuerpo. miro esos triángulos de puntadas precisas y reclamo sus saberes: los cruzados usaban ropa acolchada bajo armaduras y el boro protegió de frío a los más pobres y de orgullo a los samurais. cada triángulo del trabajo de Lausell es una extensión significante que conjura este espacio tan mísero que es el cuerpo. así pues, el pespunte que culmina en diminuto remate, es parte del proceso cognitivo y funciona como su extensión física. en el misterio y la maravilla de juntar pedazos de tela, la cognición se corporaliza. pues el pespunteado depende rodundamente del cuerpo físico de quien borda. el technos es la creación de extensiones que venzan nuestra fragilidad en cuanto el objeto nos extiende. el tejido duplica la constitución de la enramada celular, y no le es prótesis, antes bien una extensión natural. la experiencia corporal y cultural que informa la elaboración del tejido extiende el ojo y la mano, mientras declara como las vidas de quien ya estuvieron son reinstaladas en nuestro pálpito. sintagmas individuales, significantes visuales que alfabetizan lo innombrado.

Ese quilt propone la mediación corporal entre el ser significante(tela puntada)plano de expresión y el ser ámbito o envolutura. en tal envoltura, el cuerpo propio es el lugar de las dependencias internas señaladas Hjelmslev. significante pero tambien encuanto fibra que reproduce y extiende el cuerpo fuera del límite que le concedemos tradicionalmenete. el textil nos obliga y nos autoriza a definir el cuerpo propio como un plano de inmamnencia. me atrevo a asegurar que encarna el cuerpo propio sin perder un ápice de su propia inminencia. amarillos verdes y rojos paralelan triángulos en este universo de cosas no significadas que la mano lúcida de Lausell construye en cuanto entidad autónoma de dependencias internas. en retazos acolchados visita las contingencias y variaciones que la propia uniformidad del cuerpo,antes percibido como límite,posee. en oposición de texturas crea un orden psicofisiológico en que la red de relaciones, mecanismos, operaciones y disyuntivas se extiende desde lo que llamamos el cuerpo humano,hacia lo que se construye como “mundo exterior.”la puntada uniforme emborrona la división de frontera, pues manifiesta que somos todos un organismo: incluye lo que estrechamente llamamos“inanimado.” el acolchado convierte las carnosidades a partir de su textura, en un plano de inmanencia en que se comparte una totalidad inquebrantable .

el tejido se repite en cada espacio de humanidad. entorno, protección y es una narrativa que no incluye un sola palabra , y que se percibe como la fibra del ser. parte del cuerpo humano, en que se comprueba aquello que dijo Foucault y que torpemente parafraseo: solo puede haber verdad en la forma del otro mundo y la otra vida.” el textil es esa verdad que en el limite de este mundo este cuerpo no accedemos.

en el amazonas una araña espera a Hilton Japyassú, quien es parte de su red tejida, como lo son la gota de agua, la mosca atrapada, su sistema encefálico y sus ideas.

En una ciudad llamada San Juan

Por

en-rojo

octubre 20, 2020

Por René Marqués

You don’t belong with them, and you know it.

But me, I belong with them, but I don’t; see?

Eugene O’NEILL (The Hairy Ape)

Las campanas de San Agustín sonaron nítidas bajo la noche adormecida de estrellas: las tres de la madrugada. Le dio un tirón a los faldones de la chaqueta, respiró hondo y miró al cielo. A sus espaldas languidecía el cornetín del combo en el Palladium.

Había bebido mucho, pero estaba sereno. Sería mejor decir sobrio. Sereno no. No podía estarlo sintiendo otra vez la urgencia de no comprometerse en un mundo angustiosamente comprometedor. E hizo un esfuerzo por no preocuparse demasiado.

Lástima que de día no brillen las estrellas. (La noche es buena.) Deberían brillar siempre las estrellas. (La noche es libre.) El sol es cruel matando las estrellas. (La noche es vida.)

Sin saber por qué pensó en Dios. No el Dios católico y manso rezagado allá, en algún rincón de su infancia, sino el Dios protestante y bíblico de voz atronadora: ¡Hágase la luz! Y la luz se hizo. Pero él no podía soportar la luz. Porque la luz cegaba y comprometía. Era mejor la penumbra del Palladium que daba a su ser la sensación de fuerza que no experimentaba afuera. Porque afuera se sentía inerme: una sombra más en aquella ciudad llamada San Juan. A cuya entraña pertenecía y en cuya entraña se sentía ajeno. ¿Por qué volvía a ella siempre? ¿Por qué esta peregrinación anual a la ciudad que le acunó y le dio vida y a la cual, sin embargo, de modo irracional, no podía considerar suya? Era como una búsqueda de sí. Como si esperase algún día encontrar en ella su raíz propia o su sentido. ¿Pero cómo encontrar la raíz si sabía que premeditadamente se mantenía ciego y sordo a la realidad? ¿Cómo dar con el asidero si sus manos se mantenían laxas, impotentes para el gesto salvador de agarrarse a su circunstancia y exprimirla, torturarla, hasta obtener de ella su más íntima autenticidad? Había en él como una oscura conciencia de que solo se encontraría a sí mismo descubriendo, de algún modo, el sentido oculto de la ciudad. Y esbozaba las interrogaciones: ¿Por qué San Juan reía sin querer, por qué mostraba aquel vacío en medio del bullicio, por qué había en ella una falla fundamental que no la hacía ser ciudad, verdaderamente ciudad? Y las preguntas rebotaban de San Juan a él. Y era él quien interrogaba, no sobre la ciudad, sino sobre sí mismo. ¿A qué precio puede la sombra de un hombre llegar a ser un hombre? Y pensaba que quizá era preciso asumir responsabilidades, comprometerse. Pero la idea era aterradora. Y la rechazaba de modo sistemático.

Echó a andar hacia la avenida Muñoz Rivera. Y una vez más sintió la molestia del revólver. ¿Cómo se las arreglaba su cuñado para cargar un arma sin tener conciencia de la misma? Si vas al Palladium mejor lo llevas. Últimamente se arma cada lío… Total, él nunca había necesitado usar un artefacto como ese. Pero no quiso mostrar aprensión alguna a su cuñado. Está bien. Lo llevaré. Ahora tomaría el autobús de regreso hasta la Plaza de Colón. Otra noche que terminaba bien. Llegaría temprano a La Perla. Solo las tres de la madrugada. Se metería en cama callandito. Era preciso no despertar a los sobrinos. A las ocho estaría en el aeropuerto. Solo unas horas más, y otra vez en Nueva York. Hasta el año próximo. Buena planificación: trabajo en la urbe, vacaciones en San Juan.

Sonrió al cruzar la avenida Muñoz Rivera. Dormiría de un tirón el resto de la madrugada. En la parada de autobuses esperaba un infante de Marina. El alumbrado potente de lámparas de mercurio se tragaba la luz parpadeante de las estrellas. La figura inmóvil del hombre en uniforme hacía resaltar aún más la soledad iluminada de la avenida. Al acercarse, notó que tenía un cigarrillo apagado en los labios.

-Got a match?

Estaba demasiado absorto para percibir la brusquedad de aquella petición. Extrajo con ademán automático la cajetilla del bolsillo y, formando una pantalla con sus manos ahuecadas, encendió el fósforo. Luego lo acercó solícito al rostro del extraño. Mientras el otro encendía, tuvo una súbita sensación de incomodidad. Conocía aquella cara. De pronto lo supo: en la casi oscuridad del salón de baile del Palladium, el hombre que había intentado arrebatarle su pareja. Lo recordaba junto al bar, al pie del gran diablo rojo pintado en la pared. En fin, un incidente sin importancia. Pero ahora su mano temblaba ligeramente y la llama del fósforo llegó a rozar la barbilla nítidamente afeitada. El otro echó la cabeza hacia atrás.

-Nervous, spic?

El insulto le tomó desprevenido. Tanto, que creyó haber oído mal. Era posible que el hombre hubiese emitido un sonido similar. Stick, quizá. O slip. Nick o Dick también. Guardó rápidamente la cajetilla de fósforos en el bolsillo de la chaqueta, sintiendo que la cara le ardía. Se alejó del marino y se puso a mirar obstinadamente en la dirección en que habría de aparecer el autobús. Pero era estúpido. La avenida estaba desierta. El autobús no aparecería más pronto porque él mirase en aquella dirección.

Necesitaba concentrar en algo. Y pensó en el rostro infernal de aquel diablo rojo pintado en la pared del Palladium. Sin embargo, la figura diabólica del mural estaba ya relacionada con el marino rubio. Hizo un esfuerzo y rechazó la imagen. Resultaba imposible no pensar. Al menos era preciso encauzar sus pensamientos hacia algo inocuo. Y, de un modo absurdo, se puso a calcular su relación, en aquel instante, con la geografía del lugar.

Estaba de pie en la acera norte de la avenida Muñoz Rivera. A su espalda, el mar (podía oír cada marullo gemir un largo chaas sobre la arena). Frente a él, más allá de la avenida, las luces rojas de neón: Palladium. A su derecha, bajo el poste… el infante de Marina. ¡Cuán fútil tratar de ignorarlo! Era parte de su mundo. No quiso mirarle, sin embargo, y se volvió hacia la izquierda. Casi de inmediato, sintió los pasos.

Sintió los pasos a sus espaldas, lentos, pesados (el tacón: tac, primero; luego la suela sha). Aguantó la respiración. Deseó volverse, pero hizo un esfuerzo bestial por mantenerse inmóvil. Si se daba vuelta podría creerse que tenía miedo. Por otro lado, un gesto suyo, un gesto cualquiera, resultaría quizá comprometedor. Permaneció rígido, la mirada perdida en el vacío, los nervios como radares múltiples: tac-sha, tac-sha, tac… El otro se había detenido. Hubo un silencio eterno de solo unos segundos. Luego los pasos, alejándose esta vez, premeditados siempre, tac-sha, tac-sha, exasperantes. Al fin, otro silencio… Nada. Solo el chaas largo de los marullos sobre la arena. Pero sabía que estaba allí, otra vez bajo el poste. Y el autobús no llegaba.

Hizo un nuevo esfuerzo por concentrar su atención en algo ajeno a la figura cuya presencia silenciosa pesaba tanto sobre su nuca. Echó una mirada en derredor y descubrió, muy cerca de él, clavado en el césped que bordeaba la acera, un pequeño letrero amarillo. Las letras eran negras. Leyó rápidamente: Federal property.

De primera intención no le encontró sentido a aquello. Pero luego comprendió. El césped era propiedad federal. También la playa, a sus espaldas. En cambio, la acera era propiedad insular. Volvió a pensar en términos geográficos. Imaginó, como en una vista aérea, la isleta de San Juan. Y entendió por vez primera algo que jamás se le había ocurrido. Fue como el chispazo de una revelación. Su ciudad estaba sitiada: La Puntilla, Isla Grande, La Aduana, Casa Blanca, El Morro, San Cristóbal… Y allí, toda aquella costa donde los marullos reventaban para morir en la arena con un largo y manso chaaaas. Y el césped: Federal property. Casi sin proponérselo, dio un paso atrás. Y no pudo menos que sentir una sensación extraña. Porque ahora él, como un coloso de la edad heroica, pisaba simultáneamente dos mundos: el césped y la acera. Y la avenida, desierta. El autobús no llegaba.

Oyó risas y vio salir dos mujeres del Palladium. Casi simultáneamente percibió el otro sonido. Era inconfundible. Sin embargo, no pudo menos que dar la vuelta para cerciorarse. En efecto, era eso. Sintió una mezcla de rubor e indignación. ¿Por qué? Al fin y al cabo… No era el acto en sí. Pero el lugar. Detrás estaba la playa en penumbras. Hubiera podido… De todos modos era la actitud. El infante de Marina estaba en el borde del césped y desde allí orinaba ruidosamente sobre la acera. El chorro era ya un torrente que bajaba por el concreto, amenazando sus pies. Las mujeres del Palladium se acercaban. Y sentía el chorro escandaloso, irritante: el caudal extendiéndose, avanzando hacia él, más próximo, más próximo. De pronto, el hecho pequeño y específico fue transformándose a sus ojos en algo monstruoso, hecatómbico, como si una fuerza arrolladora hubiese invadido la ciudad e intentase arrasarlo todo, todo.

-You shouldn’t do that here -advirtió en voz que quiso hacer reposada mientras retrocedía para salvar sus pies. El infante de Marina sonrió, acercándose a él.

-Who cares?

Y de modo imprevisto, sin motivo, sin lógica, las dos manazas se alzaron al unísono.

-Who cares about nothing in this fucking city?

Los labios, inexplicablemente, sonreían. Y las dos manazas fueron a estregarse en la cara color canela.

Nada que pudiera compararse a un golpe, por leve que este fuera. Ni el más ligero arañazo. Un simple manoseo, sin presión ostensible, como si los dedos impuros untaran sobre la piel, casi con suavidad, un ungüento inexistente.

Y, sin embargo, jamás había experimentado desgarrón tan espantoso. Era como si de súbito un ser terrible le hubiese arrancado de un tirón todos sus atributos humanos. Y le pareció que, en efecto, una fuerza avasallante estaba ante él clamando por la destrucción de su ciudad, y por la suya propia, intentando convertirle en materia infrahumana, en cosa u objeto; mineral, vegetal quizá. Y sintió agónicamente la urgencia de evitarlo, de salvar a San Juan salvándose él. Aunque no tenía noción alguna de cómo lograrlo.

Instintivamente, su mano izquierda había rechazado la agresión, empujando brutalmente el cuerpo del ente (diablo rojo o dios destructor), mientras con ademán simultáneo, absurdamente pueril en su automatismo, la mano derecha buscaba el pañuelo para limpiar el rostro afrentado. Y sus dedos, en el bolsillo donde guardaba el pañuelo, tropezaron con algo duro y frío, suave al tacto, y, sin embargo, frío y duro como es el mineral, aunque no percibió tanto su frialdad ni su dureza porque él también, en el instante mismo del contacto con el objeto, se sintió objeto, duro y frío, mineral en fin.

Por eso, cuando las manazas inmundas se alzaron de nuevo para completar la destrucción (¿la suya?, ¿la de San Juan?), su mano (la suya propia), dura y fría bajo la luz potente de las lámparas de mercurio, produjo aquel ruido espantoso, que era igual al que produjera Dios (el soberbio y tonante) cuando dijo: ¡Hágase la luz! El mismo ruido de espanto metafísico que estremeciera al mundo cuando Dios (el triste, el melancólico) sopló sobre un puñado de barro y murmuró acongojadamente: Eres el Hombre. Y ante el ruido de la mano mineral, el dios diabólico trocose en fardo y doblose en dos, cayendo la parte superior de su cuerpo sobre la grama (¿por qué ahora roja?) y la parte inferior (la inmunda, con su indecencia al aire) sobre la acera gris.

Él vio el cuerpo inerte iluminado por los faroles de un autobús largamente esperado y supo que su mano era de nuevo humana porque estaba temblando, y la sintió empapada en sudor. Y a sus oídos llegó el taconeo de dos mujeres que huían despavoridas. Y su conciencia percibió la totalidad del hecho: No era ya objeto, no era cosa mineral o vegetal, no era animal siquiera. De pie, entre el mundo de la playa y el mundo de la avenida, era, irremediablemente, un hombre. Un hombre de pie frente al sentido revelado de su ciudad. Y un autobús jadeante que ha detenido su marcha. Y una ruta única marcada en el costado sangrante del autobús.

Crucigrama Yolanda Arroyo Pizarro

Por

vilma-soto-bermudez

octubre 20, 2020

Especial para En Rojo

Horizontales

1. _____; libro de cuentos de Yolanda Arroyo Pizarro, escritora puertorriqueña, publicado en 2011.

6. Nicolás de _____; teólogo y filósofo considerado el padre de la filosofía alemana.

10. Antiguo nombre de Tailandia.

14. _____ Lydia Vega; escritora puertorriqueña.

15. Pueblo común de una sociedad taína.

18. Me atreví.

19. José Antonio _____ Herrera; prócer de la independencia de Venezuela.

20. Negación.

21. Juego infantil hondureño.

22. Reunid.

23. _____ Arroyo Pizarro; autora de “Historias para morderte los labios”, “Ojos de Luna”, Medialengua”, “Perseidas”, “Origami de letras”, “Los documentados” y “Caparazones”.

26. Perteneciente a la realeza, pl.

29. Golpea, aporrea.

32. Terminación verbal.

33. Te diriges.

35. Pronombre.

36. Del verbo zalear.

40. 29 de _____ de 1970; nacimiento en Guaynabo de Yolanda Arroyo Pizarro.

43. Yolanda Arroyo _____; le han sido otorgadas premiaciones literarias en Argentina, Colombia, Chile y Puerto Rico.

46. Preposición.

48. Historias _____ morderte los labios; libro de Arroyo finalista en premiación del PEN Club 2010.

50. Mil millones de años.

51. Afirmación.

52. Símbolo del osmio.

53. _____ documentados; (2005) primera novela de Arroyo.

Verticales

1. Isla del Caribe holandés.

2. Yolanda _____ Pizarro; autora de “Antes y después de suspirar”, “Manos dibujando”, “Avalancha”, “Las ballenas grises” y “Saeta”.

3. _____ y después de suspirar; libro de Arroyo premiado por el Instituto de Cultura Puertorriqueña.

4. Origami _____ letras; primer libro de cuentos escrito por Arroyo.

5. Ojos de _____; libro de Arroyo premiado por el Instituto de Literatura Puertorriqueña.

6. _____ (Salir del armario); novela de Arroyo.

7. _____; poemario de Arroyo escrito en español e inglés.

8. _____ dibujando; cuento de Arroyo.

9. Inundación, crecida.

11. Átomos con carga eléctrica.

12. De esta manera.

13. _____; poemario de Arroyo.

16. Cuenco.

17. Licor caribeño.

23. Del verbo ver.

24. Dios islámico.

25. Campeón.

27. Época.

28. Alabe.

30. Ave australiana parecida al avestruz.

31. Río de Essex, Inglaterra.

33. Sonido producido por la vibración de las cuerdas vocales.

34. Monja.

37. Nota musical.

38. Capacitadas, idóneas.

39. Entregué.

41. Símbolo del cromo.

42. Retornó.

44. Quejido.

45. Virtud teologal.

47. Conjunción.

48. Río de Italia.

49. Contracción gramatical.

50. Existe.

Tomás “Jabao” Herrera: Deportista, revolucionario y amigo de Puerto Rico

Por

elga-castro-ramos

octubre 19, 2020

Elga Castro Ramos

Mis padres tenían dos hermanos cada uno, así que matemáticamente hablando tenía cuatro tías y tíos de sangre, pero mi recuerdo de niña es que tenía decenas de tíos y tías postizos, producto de esos hermanos y hermanas que la vida te da, los amigos que se convierten en familia. Uno de mis favoritos era Tomás “Jabao” Herrera. Honestamente de niña poco sabía yo de la leyenda viviente que era en el mundo del baloncesto, sino que me encantaba cuando venía a Puerto Rico porque era súper divertido, cariñoso y alcahuete. A medida que fui creciendo y fui apreciando un buen jangueo, obviamente fui apreciando más este ser de energía infinita y un amor por la salsa y la jodedera como pocos he conocido. De grande ya conocí en retrospectiva sus grandes contribuciones al baloncesto cubano y caribeño, siendo uno de los principales protagonistas de la era dorada del baloncesto cubano, que incluso ganó la histórica medalla de bronce en los Juegos Olímpicos de Munich en el 1972.

Elliott Castro, Jabao y Javier «Tonito» Colón jugador de los Leones de Ponce. Fotos: Provistas por la autoria

En casi todos los viajes que hice a Cuba pude ver al Jabao y disfrutar con él. Cuando fui de niña me lo gocé en el mundo deportivo, cuando regresé de universitaria con los panas de Puerto Rico, nos alcahuetió por La Habana. Verlo en Cuba era buenísimo pues conocía a todo el mundo y a quien no conocía, saludaba o devolvía un saludo como si se conocieran de toda la vida. Muy similar a Papi y cuando andaban juntos eran un torbellino de sonrisas, abrazos y pasión salsera. En Puerto Rico también era muy querido, había quienes lo reconocían en la calle de su época de baloncelista y siempre también tuvo un gran amor por nuestro País.

En mi penúltimo viaje a Cuba para la celebración de Cubadisco en el 2009 el Jabao se convirtió en una especie de guía no oficial de jangueo por la vida nocturna de La Habana. Con él nos fuimos a bailar salsa, entrábamos a donde quisiéramos-nadie le negaba la entrada al Jabao a ninguna parte- y como decía mi esposo, siempre nos agotaba, eran las 3, 4 de la madrugada, y todos los treintañeros estábamos explotaos listos para regresar al hotel y el Jabao seguía fresco, con la energía intacta, y a pesar de que era él quien tenía que madrugar a ir a trabajar al otro día, a su trabajo en el INDER, no quería parar. Y claro, aquí su otra cualidad, igual que tuvo una integridad como atleta de joven, y un compromiso casi patriótico con un buen vacilón salsero, era un incondicional a su país, a la Revolución y al desarrollo del deporte cubano. Hablar con el Jabao de política, de Cuba, de deporte, era una enciclopedia, lo único que lo hacía con esa sonrisa que no se alejaba de su rostro y mientras lo hacía, te embelezaba con esos ojos verdes claros que siempre me cautivaron de niña.

Escribo estas notas a horas de saber de su fallecimiento, con profundo dolor, porque se nos fue uno de los grandes…De los grandes baloncelistas del Caribe, uno de los grandes patriotas cubanos, uno de los grandes amigos de nuestra Isla, uno de los grandes amigos de mis padres y para mí, uno de mis tíos favoritos. Yo lo honraré escuchando salsa cubana todo el día y recordándolo con su sonrisa. Que descanse en paz.