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Un cuento y un poema

 

 

José Buscaglia Guillermety

Siendo aún estudiante universitario sucedió que tuve que asumir temporalmente la dirección del Hispanic Club debido a que un buen amigo que ostentaba dicha posición fue puesto en probatoria debido a una acusación de plagio. Si bien recuerdo, la única actividad formal que organicé fue la de una conferencia de don Jorge Guillén, quien durante su prolongado exilio impartió cátedra en Wellesley College del 1941 al 1957.[1] Guillén fue además para aquel entonces el Eliot Norton Lecturer en Harvard en el curso académico de 1957-58.[2] Cabe destacar que, junto a Salinas y a Juan Ramón Jiménez, Guillén fue una de las tres luminarias de la literatura hispánica que laboraron y se relacionaron más directamente con nuestro Puerto Rico.

Para el 1964 mi estudio de escultura en la Universidad de Puerto Rico estaba localizado detrás y a corta distancia del Centro de Estudiantes. Fue entonces que al regresar de almorzar en el Centro me reencontré con Guillén sentado en solitario en la terraza de dicha dependencia. Los estudiantes le pasaban por el lado ignorando tal vez que se trataba de uno de los más insignes poetas y académicos del siglo 20. Me identifiqué y rememoramos los tiempos de su asociación con la Universidad de Harvard y de su larga estadía en Nueva Inglaterra.

Su hija, Teresa Guillén Cahen, fue la esposa del profesor de Literatura Hispanoamericana de Harvard, Stephen Gilman, con quien casi todos los hispanohablantes en aquellos tiempos tomábamos cursos. Desde luego, nuestro conocimiento de la lengua nos ofrecía una gran ventaja y, además, nos ayudaba a elevar nuestro índice académico. Era costumbre entonces que los profesores invitaban regularmente a té a los estudiantes a su residencia los fines de semana y así fue como conocí a doña Teresa y a la familia Gilman–Guillén. Por añadidura, Josefa Busó, la hermana del síndico de la UPR, el Dr. Roberto Busó, ejercía como correctora de pruebas de Guillén. El sobrino de doña Josefa y yo íbamos a almorzar casi todos los fines de semana a su apartamento en Commonwealth Ave. en Boston.

Durante el aludido reencuentro con Guillén en la UPR le invité a acercarse a mi taller y quedé en recogerlo al día siguiente.[3] En el 1964 en el taller se encontraban los modelos en yeso a tamaño de los cinco grupos escultóricos de La Plaza de la Herencia de las Américas, la estatua de Robert Frost y otras piezas. En la mano de Frost yo había colocado mi copia del libro Cántico, de Guillén (versión completa del 50 publicada en Buenos Aires). Guillén al entrar al estudio dijo: “Pero si este es mi amigo Frost.” Luego al acercarse se dio cuenta que Frost sostenía su Cántico en su mano derecha, y añadió: “Pero, ese no es su libro”, a lo cual yo añadí, “Pero está en muy buenas manos”. Luego examinó con detenimiento los grupos de la Plaza de la Herencia y, en particular, se interesó en el que yo en esos momentos trabajaba – La Herencia de Sangre. Antes de su partida me preguntó si le podía prestar su libro y se lo llevó consigo ese día. A la mañana siguiente regresó al taller y me devolvió el libro al que había añadido de puño y letra lo siguiente:

En la página del título puso–

“A José Buscaglia

que vive ya en su ciudad del arte,

Muy cordialmente,

Jorge Guillén

Río Piedras, 28 de enero de 1964”.

En la última página del índice, añadió dos numeraciones y en las páginas en blanco al final del libro, el siguiente poema alusivo al tema de la integración de las razas representado en el grupo escultórico de La Herencia de Sangre:

De HOMENAJE

Aquella flauta

Inca Garcilaso, COMENTARIOS REALES, 2, XXVI

El Inca prodigioso Garcilaso

Lo cuenta. Recordarlo es un deleite

Que inspira amor a la figura príncipe

Donde se funden los extremos tensos.

A deshora en el Cuzco,

Majestuoso Cuzco milenario,

Ya avanzada la noche hacia un peligro

De vientecillo de selva

—Y su rumor, que ya no es de follaje—

 

A deshora una flauta,

Quizá desde un otero,

Mantenía un filo de sonido

Muy agudo, tal vez alguna súplica.

…Y un español avizoró unos pasos:

Una india a deshora.

— Déjame, ir, señor, a donde voy.

Me llama aquella flauta con ternura

Que ir allá me fuerza.

Déjame por tu vida. ¿Tú no oyes

La flauta que me arrastra con amor?

Yo seré su mujer.

Él será mi marido.

 

Durante aquella estadía en Puerto Rico, Guillén solía bajar casi todas las tardes al taller donde se sentaba en una butaca a charlar y a examinar el progreso en las obras que allí se realizaban. Yo acostumbraba tener disponible una jarra de vino y copas para los visitantes, ya que se trataba de un taller abierto al público y yo, por mi cuenta, había establecido esta costumbre.

Por coincidencia histórica, Guillén, Balseiro y otros confirman que el gran amigo de Guillén, Pedro Salinas escribió su largo poema con catorce variaciones, “El Contemplado”, en la terraza del Club Afda en El Condado.[4] Señala Guillén que de hecho Salinas añade a su poema “A la Fraternidad Afda” como dedicatoria casi única en toda su obra. Mi padre, quien fue testigo presencial de esta historia me lo relató en varias ocasiones.

Aparte de toda la obra de Juan Ramón Jiménez producida en Puerto Rico y del ya referido poema de Salinas, cabe añadir “Aquella Flauta”, dedicado a un grupo escultórico que hoy se encuentra junto con los otros cuatro de este conjunto al pie de la muralla en el Paseo de la Princesa en el Viejo San Juan. No lejos de este lugar, en el cementerio de Santa Magdalena Pazzis, al otro lado de la muralla, se encuentra la tumba de Salinas, quien dispuso que en ese lugar descansasen sus restos mirando desde su eternidad al mar que motivó una de sus grandes obras maestras.

El libro Cántico con el poema inédito y todas sus inscripciones se encuentra depositado, junto con todos los demás documentos de toda mi obra de más de setenta años, en El Centro de Estudios Puertorriqueños de Hunter College de la Universidad de la Ciudad de Nueva York.

José Buscaglia

Johnston, Rhode Island – 2020

  • Se anexa foto ejecutando el cincelado en bronce del aludido grupo escultórico tomada en la Fundición Hermanos Codina en Madrid (c. 1975).

Nota sobre los textos del escultor José Buscaglia

y del poeta Jorge Guillén

Orlando José Hernández

 

La Universidad de Puerto Rico ha sido en distintos momentos un lugar donde se han juntado grandes creadores. El relato del escultor puertorriqueño José Buscaglia sobre su reencuentro con el poeta español Jorge Guillén hace casi 60 años en ese campus es prácticamente desconocido, pues aún está sin publicarse la memoria de ese importante escultor. Las fascinantes exploraciones del artista sorprenderán a los lectores cuando esa memoria se publique. Acá se cuenta uno de los incidentes que la conforman.

Tras su regreso a Puerto Rico, en 1964, el joven escultor laboraba en la Universidad, donde tenía allí un taller abierto al público en un edificio cercano al Centro de Estudiantes del campus riopedrense. Quienes allí llegaban podían acercarse al proceso artístico, contemplarlo y conversar sobre este. Esa práctica permitía al espectador entrar al espacio de la creación y así participar de esta.

Los nombres que se mencionan en el relato sugieren una riqueza cultural de múltiples conexiones. La presencia en la Universidad de dos importantes poetas españoles desterrados a raíz de la Guerra Civil Española, Pedro Salinas y Juan Ramón Jiménez, incluso después de fallecidos, se había tornado legendaria.

Por otra parte, debemos a la gestión de José A. Balseiro, poeta y crítico puertorriqueño, la realización del Monumento a Hostos por el escultor español Victorio Macho Rogado. Balseiro lo había propuesto en carta pública en 1924 y se dio a la tarea de que se lograra, lo que sucedió dos años después. Ese monumento llegó a cobrar una dimensión muy particular. Primero, porque se sufragó mediante una colecta popular en la que se recaudaron los $10,000 que costó. De modo que el pueblo de Puerto Rico era su verdadero propietario. Segundo, porque en algún momento le eliminaron las bandas que identificaban las dos figuras alegóricas como “Patria” y “Sociología”, que fueron restituidas solo hace unos años. (Da a pensar que esa había sido obra de reaccionarios o de administradores que seguían las políticas represivas de la administración colonial.) Tercero, porque entre universitarios y no universitarios, todos los 11 de enero, natalicio del ilustre educador, ese Monumento a Hostos se convertiría en el lugar de reunión de educadores, estudiantes y activistas para reverenciar su memoria. En esas conmemoraciones se usaba como brújula el pensamiento hostosiano y se seleccionaba a algún distinguido conocedor de la obra del pensador —generalmente un académico— que disertaba sobre la misma y sobre las terribles repercusiones del colonialismo y otros males que aquejaban a nuestro país. Mientras era profesor del recinto, Buscaglia llevó a sus estudiantes a lustrar la patina del monumento de Macho, como lo evidencia alguna de sus fotos. Es bueno señalar que el propio Buscaglia produciría varias de las más originales creaciones sobre Hostos, tanto en bronce como sobre el lienzo.

En su breve texto, Buscaglia nos muestra cómo la sensibilidad se hace creadora por vía de la simpatía. Pero fue la casualidad la que posibilitó el encuentro con la poesía. Tanto Guillén como Buscaglia habían sido amigos del poeta estadounidense Robert Frost. De hecho, Buscaglia había trabajado la última escultura de Frost y ahora Guillén veía su importante libro Cántico, en manos de la figura de bronce de su amigo Frost y procuraba una explicación. “Pero ese no es su libro”, protestó Guillén al verlo reposando en manos de la figura del poeta estadounidense. “Pero está en muy buenas manos”, le respondió Buscaglia.

Guillén sentiría que la obra monumental en la que trabajaba Buscaglia entonces, La Herencia de Sangre, estaba vinculada al tema del mestizaje. Al sentirlo así buscó una instancia en la que el mestizaje tuviera un papel significativo: “donde se funden los extremos tensos”. Recurrió a un texto de Garcilaso el Inca para escribir el poema que le obsequiaría a Buscaglia al día siguiente. El reencuentro entre los dos artistas habría de seguir el cauce de lo originario y lo poético, amenizado por el tañer enamorado de “Aquella flauta”.

 

[1] Jorge Guillén (1893-1984) fue uno de los poetas españoles más significativos del siglo XX. Al terminar la Guerra Civil Española estuvo encarcelado y decidió exiliarse. Destaca en su obra poética el libro Cántico (1950). Fue profesor invitado en la Universidad de Puerto Rico, Río Piedras, en varias ocasiones entre 1961 y 1964.
[2] Se trata de la Cátedra de Poesía Charles Eliot Norton, auspiciada por la Universidad de Harvard desde 1925, que selecciona a un creador estadounidense o internacional de primer orden para dictar seis conferencias en esa Universidad. Entre los escritores de lengua española que han recibido ese reconocimiento cabe mencionar a Pedro Henríquez Ureña, Octavio Paz, Jorge Luis Borges y al propio Guillén.
[3] El reencuentro se da varios años después de conocerse en Harvard. Buscaglia había sido aprendiz de escultura con el Maestro catalán Enrique Monjo, en Barcelona. Había instalado su taller en la Universidad de Puerto Rico, en Río Piedras, y empezaba a destacarse como escultor de monumentos.
[4] La Asociación Fraternal de Amigos (AFDA) fue fundada en el 1923 y todavía tiene su sede en la calle Cervantes No. 2, del Condado, en San Juan de Puerto Rico.

Los encendedores

 

 

Nunca supe explicar por qué se quemaban con tanta frecuencia las estufas de mi vecindario. Las hornillas explotaban, tanto en Trujillo Alto como en Río Piedras, lo que causaba que las amas de casa se quemaran las manos y se deprimieran más que demasiado. Debe ser la irregularidad de la presión barométrica, que nunca suele ser estable en la vecindad. Esta es la causa dos fenómenos que se pueden asociar o no, si eres o no poeta. La presión baja disipa la concentración de oxígeno en la atmósfera. Un encendedor barato te acerca a la realidad ambiental directamente, si te da trabajo encender la llama ello implica menos oxígeno causado por la baja de presión. Comprar un encendedor desmontable es una alternativa que no he considerado, pues mi idea no es tanto fumar como estar al tanto del problema ambiental. Baja presión es menos oxígeno y menos oxígeno es un encendedor chino que no va a funcionar.

No se trata de resolver el problema con un encendedor mejor. Yo prefiero seguir usando el encendedor que trae Paco de América Latina y acudir a los fósforos Tres Estrellas cuando baja la presión.

Eso explica que entienda perfectamente bien el cuento de Mario Levrero sobre lo complicado que es montar un encendedor renovable. Yo creo que la innovación es buena, aunque no la he usado. No sé si funciona como un Bic cuando se ha recargado o si es sensible a la presión, como un encendedor chino más económico. Eso está por verse. No he ensayado esa alternativa.

 

2022: A/LETEO

El arte de la guerra

(A SunTzu)

Un sabio guerrero que conocía

el sabor de su lengua

desprendió

algunos hilos sonoros

para decir que la altura del aire

empolvado

define la posición del enemigo:

y que también se debe

no luchar

para vencer…

Entonces luego de cada combate

Preguntamos y aquel sabio guerrero

Nunca contesta.

 

Saul Irigoyen, Montevideo, Uruguay, 1930.

 

Solo la nostalgia endulza el tiempo, hasta que una tarde el dueño de la Tabaquería en que se ha convertido tu casa de infancia te permite regresar; y el gran sillón con el abuelo rodeado de sus sonrientes hijos; su tranquila sonrisa; y su verde mirada está en los ojos que cierras, no en una sala, donde las paredes ya no son huecas, se han escapado los duendes y dentro de los muros otrora de barro ya no hay tesoros ni botijas, solo los rieles del tren que atravesaba la ciudad y hoy sirven de vigas de sustento a las paredes de la memoria.

Te empeñas, husmeas los espacios, blanca solidez sin lugar para recuerdos, hasta que subes a la terraza y allá esta él, único ente donde todo permanece en su inmutable azul.

Es una batalla que no debí haber intentado, esta de pretender que todo sigue ahí, e igual, a pesar de mis canas y de mis pies cansados, y de que todos los días alguien se nos va, se nos ha ido, en este duro año 2021 en que la naturaleza nos recordó que no somos inmortales.

Indetenible, tenaz en su enfrentamiento con lo sólido, el mar guarda en sus entrañas las historias de múltiples naufragios.

No es solo el cementerio de imaginarias ciudades; cascos y armaduras de hierro; arcabuces; sangrientas espadas de piratas y corsarios; uniformes de tantos aldeanos devenidos en marineros tras la búsqueda del Dorado; sino el de los indígenas hundidos en sus canoas tratando de cruzar el mar de las Antillas, para alertar sobre demonios blancos montados en bestias de cuatro patas. Dioses anunciados en apocalípticas visiones provocadas por el tabaco y el alcohol artesanal.

Cadáveres de preñadas mujeres indígenas y esclavas africanas, determinadas a no parir niños esclavos, que se suicidaban en masa; cuerpos de todos los tiempos, de muchachas enamoradas del amor y desbastadas por el engaño, cuyas notas mortuorias piden perdón por la más valiente de las decisiones.

El mar es un líquido sarcófago donde millones de emigrantes perecen ahogados, o en las fauces de los tiburones, engañados por el centelleante resplandor de la luz en el oleaje. Liquidas monedas de plata al aparente alcance de sus ilusiones.

Dicen lo soneros del Caribe que “en el mar la vida es más sabrosa”, como si el mar no fuese una bestia vigilante a la caza de incautos enamorados; de frustrados idealistas; de esperanzados viajeros; de desesperados emigrantes.

Durante las guerras el mar se cubre de uniformes. Verde olivo sargazo que las corrientes arrastran hacia las playas y, en sus arenas, se acumulan con su peste a pescado podrido, como lápidas de ideologías en combate.

Nadando entre los esqueletos de naos, carabelas, paquebotes, lanchas cañoneras, fragatas, corbetas, bergantines, galeones, barcos; hélices y timones; cascos de hierro; oxidados mástiles; puentes; palos trinquete y mayor; rifles, ametralladoras; cañones, bombas, botas; utensilios de cocina; colchonetas; sandalias; botellas; lámparas de gas; las criaturas marinas observan con ojos de cuarzo los estragos de la soberbia entre las razas; los residuos del desamor y la desesperanza.

En el trasfondo de estas contiendas, donde el cuerpo es lo firme y es la víctima, los Dioses Tainos y Yorubas permanecen al margen. Para ellos el paso del tiempo es solo una creación de la soberbia humana. Ulises o Bandeiras; Cristóbal y Diego Colon; Américo Vespucio; Hernando de Magallanes; Alonso de Ojeda o Juan Ponce de León, los mismos que se siguen embarcando una y otra vez, porque la naturaleza humana no cambia.

Tropas en guerra, o retirada, especímenes de Homo Sapiens que nunca entendieron la sabiduría del mar; su continuo e indestructible vaivén, donde toda la vida está sujeta a su líquida determinación; a la vastedad de su sólida y siempre azul permanencia.

Sólo el triste canto de sirenas y sirenos testimonia esta certeza, esta guerra que el mar siempre gana.

Sólo Caronte, aguardándonos en su bote, parece repetirnos una y otra vez al cruzar el Leteo: “Hay guerras que no se intentan, que no se ganan”.

Truenos y centellas, chubascos, eclipses lunares, espléndidos atardeceres, vientos desatados, lunas llenas, cuarto o medio menguantes, siempre el lucero Venus, parecen recordarnos cada fin de año el retorno del equilibrio, el inescapable paso del tiempo, tiempo donde viento y marea se conjugan para limpiar la humanidad de sus permanentes agresiones.

Destruyendo y replantando las áridas superficies de nuestra vital inconsecuencia.

Hordas de ángeles de la muerte transitan nuestras calles, tocan los rostros y hombros de muchachos envalentonados por la droga que inundan la Zona Colonial. Sus alaridos sacuden la madrugada. Gritan proclamando una juventud que creen invencible.

Ráfagas huracanadas intentan poner fin a la inconsecuencia, a la basura, al océano de lilas que con engañosa belleza le roba el oxígeno al agua; siguen arribando en oleaje las sandalias y calipsos que Toni Capellán amorosamente recogía del océano; los pequeños calzoncillos blancos de la niñez que se prostituye en Boca Chica, Miches, Puerto Plata, el estercolero de Sosua.

Desde el fondo del mar las criaturas marinas observan la encrespada furia que ha de restaurar el predominio de la naturaleza y su armonía sobre las ruinas de la ignorancia.

Me armo con mis remos. Estoy lista hace tiempo para aletear sobre el Leteo. Solo mi inconsolable corazón no permanece indemne, a sabiendas de la perdida de mi infancia, del Conde que ya fue y no será nunca, del Cine Capitolio donde cada Semana Santa veíamos una y otra vez la misma película y nos horrorizábamos de que Jesucristo se volviera a dejar crucificar; las procesiones de Semana Santa, con el llanto perenne de la Dolorosa; las cadenas de la estatua de Colon donde curiosamente nos balanceábamos; los limpiabotas vestidos de fuerte azul sentados en hilera en la acera de la Arzobispo Meriño; los dulces “borrachos” al lado del cine, a los cuales teníamos derecho si nos portábamos “bien”; el sonido de los pasos en la escalera de madera, hoy de mármol, donde corríamos hacia la escuela; el pequeño mercado detrás de las ruinas de San Francisco, donde era mi placer elegir los tomates y mangos; los desfiles de Reyes.

¿Dónde están todos, donde están todas, adonde se ha ido esta memoria?, ¿dónde Salomé por cuya escuela cruzo imaginando su fragilísimo andar; dónde Federico Henríquez en el parquecito leyendo el testamento de Martí; dónde Amelia Francasci, Abigail, Ercilia; las Pellerano; los padres de la Patria cuyo nombre apenas aparecen en pequeñas placas de casas que nadie identifica?

Estoy y no estoy estando.

Se como este azul, repite Caronte. Siempre mañanero. indestructible, indiferente a tus cuitas, seguro en su inmortalidad.

Hay batallas que no se deben ganar, porque al final ninguna batalla se gana, excepto cruzar y aletear, cotidianamente, sobre el Leteo, sabiéndote un ave de paso.

O una que llegó para quedarse, y aun no lo sabe.

 

 

Crónicas 

 

PEREJIL

  1. Voy a una Zona Industrial a recoger mercancía. Antes, me detengo ante la caseta del guardia para identificarme, y decir cuál es mi motivo de mi visita allí. Ningún problema. Pero la guardia, que me dice: es que aunque tu nombre es en español el problema es que tú pareces árabe, no creo que puedas entrar. Vuelvo y le explico el motivo de estar allí, y le pregunto cuál es la razón válida para considerar el no dejarme entrar. Por la barba, me dice. Por la barba, le repito y la miro en silencio. Pasan unos segundos, no sé cuántos. Es una broma, me dice. Puedes pasar, me dice. Es en el Solo a la izquierda, me dice. Pienso en tantos que le han sido negada la entrada. A una casa. A un país. La circunferencia del planeta, dice Kant, nos da un derecho natural de entrada a cualquier lugar. La frontera existe como convención; contrato de paz, amistad, hospitalidad entre geografías. Se pasa de un país y se es recibido en otro desde el ejercicio de la hospitalidad. Un ejercicio que debe ser sin condición.
  2. En Ante la Ley de Kafka, un sujeto está ante una entrada. La custodia un guarda, que no cede a las súplicas, reconvenciones, sobornos de aquél que ansía cruzar la entrada. Es en el momento de su muerte que el guarda dice que esa puerta estuvo siempre para él, ese que muere, y que con su muerte ahora estará cerrada para siempre. Lo terrible de este cuento no es su final. Es la total ausencia de hospitalidad. Ante la Ley, ante la frontera de la Ley comparecen el uno y el otro. Uno desea entrar. El otro deviene la amenaza de ese deseo. Ante la Ley se puede devenir marrano, indocumentado, ilegal, invisible. La Ley reconoce aquellos que son (im)propios de los que no son. Pero incluso a los (im)propios les pende la espada de Damocles sobre su testa.
  3. Agamben recuerda, en los campos de concentración bajo la Alemania Nazi, la figura del «musselmann», del musulmán. El musulmán era aquel en el campo al que la muerte había tocado. Los demás se le apartaban, y en común concierto le dejaban a su suerte en la «Selektion» rumbo al gas, disparo en la nuca, horno crematorio. En la situación de excepción que era el campo de concentración (de acuerdo con el pensar kantiano la situación del campo colocaba a prisioneros y custodios por debajo del límite animal), el musulmán se convertía en la excepción de la excepción: el resto excepcional del resto común. El desperdicio.
  4. La invisibilidad del marrano, del ilegal. De aquellos que escapando a un conflicto, se encuentran de pronto con un guarda ante la puerta. Con un custodio de la Ley, que les amenaza su deseo. Sólo que a diferencia del guarda de Kafka, este no dice esta puerta estuvo siempre para tí, ahora la cierro. No. Para este guarda el marrano no tiene entrada. Punto. El musulmán queda fuera. Punto. El ilegal queda fuera. Punto. Lo (im)propio no tiene dispersión.
  5. Cuando la guarda me dijo «porque tienes barba», confieso que me sentí avergonzado. Como en el cuento de Kafka, pensé suplicar, pensé sobornar. Reconvenir. Como el musulmán en el campo de concentración, pensé en erguirme, aún cuando las fuerzas me faltaran, o la muerte habitara ya todo resquicio donde hubo un sujeto. O como el ilegal que sufre en silencio el abuso en donde está supuesta la mano hospitalaria. En Florida, EU ocurre el «Guat-bashing», que consiste de bandas que golpean y roban a los guatemaltecos que van a trabajar las cosechas de naranjas. En el mundo es mal momento para ser inmigrante. El peligro de un país comienza cuando se piensa en términos fundamentales, nos recuerda Levinas. El otro deviene entonces una constante amenaza, se describe hasta la obsesión su fisonomía, sus atributos. Se pretende conocer en profundo al peligro que lo (im)propio mismo ha señalado como tal.
  6. Porque tienes barba. Es broma, puedes pasar. Hey, judío, ven acá. Te voy a matar. Es broma. Dominicano, pareces haitiano. Di Perejil… oh oh, suenas a haitiano, te voy a matar. Es broma. Sirio, qué mierdas haces aquí? te voy a matar. Marrano. Musulmán. Ilegal. Es broma. Es broma.

Comedia(n)

  1. En un museo en Miami, Maurizio Cattelan fija una banana a la pared con duct tape. Cattelan llama a su obra «Comedian», y le fija un precio de 120 mil. Según una parte noticiosa, dos ediciones de la obra fueron vendidas. Un museo estaba en conversación para comprar una tercera.
  2. Tras días de controversias y largas filas para ver una banana sujetada a la pared con duct tape, otro artista — esta vez uno de performance — de nombre Daniel Datuna, llega hasta donde está la banana, la despega y la come, mientras comenta la admiración que siente por el arte de Cattelan. Datuna títula su performance «Hungry Artist». Una representante del coleccionista francés que pagó 120 mil por la obra le recrimina a Datuna: «But you’re not supposed to touch the art!». Datuna sonríe mientras burla la seguridad del museo. El museo celebra que la obra en cuestión sólo fue dañana parcialmente.
  3. Franz Kafka escribió un cuento titulado «Un artista del hambre». Un hombre, artista por más señas, se encierra en una jaula bajo un estricto ayuno. Su cuerpo es un canvas, el medio por el cual se testimonia una cruel estética sobre los estragos del hambre y la muerte que se avecina. Al principio una multitud le rodea, lo interroga y especula. El artista del hambre apenas soporta un cuerpo asediado por la falta de alimento, mas en su rostro se adivina una sonrisa. Dura muy poco. En cierto momento colocan una jaula al lado con una pantera adentro. La nueva jaula roba la atención total de la muchedumbre. El artista del hambre sucumbe en un total y lacónico olvido frente a la energía total que se irradia en la jaula próxima.
  4. En El artista del hambre, Kafka no evita cierta comicidad cruel en el tono del texto. Un artista hace de su hambre una estética, es suplantado por un animal harto reconocido por su arte en la depredación. Por más que eduquemos al cuerpo sobre el hambre, es el hambre misma la que nos subraya el animal que llevamos en silencio. La pantera es pantera, caza cuando tiene hambre, ataca cuando protege territorio. Lo humano, en cambio, es una constante domesticación fallida del cuerpo. Hay veces, como en el cuento de Kafka, que logramos elevar el hambre a la categoría de arte. Chiste cruel. Sublime.
  5. El lenguaje de lo sublime me parece que no aplica en una banana sujeta con duct tape a la pared. Menos interrogar por su aura (Benjamin). No hay un sublime. Tampoco un aura. Allí en esa pared no ocurre una singularidad, ese incómodo que irrumpe en lo serial. Pienso en el urinal de Duchamp, su idea del ready-made, el objeto banal vuelto arte. En esa pared asistimos al desnudo en su desierto Real. Un Black Hole, una masa ultra densa, con un pull gravitacional igual de intenso. Lo que está a su alrededor no escapa, y se deshace segùn se acerca al agujero. Hace rato nos estamos deshaciendo, esto no es de ahora. Pero quizá por vez primera sí estamos presenciando el final devastador, lo que está previo incluso al grado cero.
  6. La instalación de Comedian incluye un Cetrtificado de Autenticidad, y una cláusula que exige el reemplazo de la banana todas las veces que sea necesario. Existe una relación entre arte y violencia. Que Datuna haya devorado parcialmente la banana no hace mella alguna. Por violencia o descomposición, una banana sustituye a la otra: como al artista del hambre, una banana sustituye la otra. Una instalación donde la banana es serial, tal y como se reproduce el virus. En La Poética, Aristóteles subraya la carencia de poiesis en la comedia. No es un medio idóneo para dar cuenta de una hubris y su resolución. Datuna sonríe mientras devora la banana. Parece el mostrar de dientes de una pantera.

Este es el tiempo de la comedia.

— e.s. ortiz-gonzález

 

 

Crucigrama: Roberto Acevedo Quiñones

Especial para En Rojo

Horizontales

1. _____ Juan; ciudad donde Acevedo fue asesinado durante su participación en el ataque Nacionalista a la Fortaleza de 1950.

2. _____ Acevedo Quiñones; héroe y mártir de la lucha por la independencia de Puerto Rico. Militó en el Partido Nacionalista.

5. Comandos Armados de Liberación; siglas de la histórica guerrilla urbana puertorriqueña.

8. Tercer hijo de Eva y Adán.

10. 84 _____; poema escrito por Trini Rivera de Ríos en homenaje al patriota Acevedo.

14. Lengua indígena de antiguos habitantes de las islas del lago Titicaca.

15. Utilizará.

17. Ratón.

19. Maleducada, descortés.

23. Bóvido salvaje europeo extinguido en 1627.

26. _____; isla del archipiélago puertorriqueño donde nació Acevedo.

27. Cuerpo de _____ de la República; sección dentro del Partido Nacionalista a la que perteneció Acevedo.

28. Obtener algo por un precio.

31. _____; ciudad de EEUU donde Acevedo cumplió prisión por no inscribirse en el ejército de la nación que nos mantiene como su colonia.

35. Del verbo anear.

37. Látigo que se usa para estimular el trote de las bestias.

38. 16 de _____ de 1922; nacimiento de Acevedo.

40. Tisana.

42. Usted, abrev.

43. Roberto Acevedo: mártir viequense en la lucha por la liberación nacional de Puerto _____; publicación escrita por Robert Rabin.

44. Capital de Noruega.

Verticales

3. 30 de _____ de 1950; asesinato frente a la Fortaleza del patriota Roberto Acevedo.

4. Horada algo con el taladro.

6. Manuel _____; poeta español que escribe en asturiano y castellano. Iniciador, en poesía, del Surdimientu.

7. Cocer a la brasa.

9. Símbolo del erbio.

10. Fantasma.

11. Carta de la baraja.

12. Terminación verbal.

13. Virtud teologal.

16. Roberto Acevedo _____; participó en la gesta Nacionalista de 1950. Atacó la Fortaleza, residencia del gobernador colonial, junto a Raimundo Díaz Pacheco, Domingo Hiraldo, Gregorio Hernández y Manuel Torres Medina.

17. Mil cinco en números romanos.

18. Segunda nota musical.

19. Francesco _____; pintor veneciano. Autor de más de 800 obras.

20. Atreverse.

21. Expulsa de un lugar.

22. Halagar, lisonjear.

23. Antiguamente la nota do.

24. Sustracción.

25. Símbolo del osmio.

28. Quia, interjección.

29. Forma de pronombre.

30. De Padua, ciudad italiana.

32. Roberto _____ Quiñones; por su heroísmo, Trini Rivera de Ríos, le dedicó el poema, «84 Balas».

33. Conjunción.

34. Contracción de a el.

36. Camino angosto.

39. Afirmación.

40. Pronombre personal.

41. Ahora.