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La mitad de la población de Shanghai  quedó confinada por los nuevos casos de COVID-19

 

Luego de dos semanas consecutivas de aislamientos masivos en distintas ciudades donde aparecieron casos de covid-19, el gobierno chino dispuso el más grande confinamiento tomado hasta ahora. La mitad de la mega urbe Shanghai tendrá restricciones de circulación, contacto social y cierres de transporte por dos semanas, tras confirmarse 60 casos.

La decisión fue tomada en el marco de la política de “tolerancia cero” al covid, que implica la contención de la población afectada ante la mínima cantidad de contagios confirmados. Hasta ahora, en todo el país hay 1.275 casos confirmados y 5.134 asintomáticos.

Esta vez, las duras medidas recayeron sobre Shanghai, el centro financiero y la ciudad china más poblada de ese país, con 24,9 millones de habitantes. Allí, las autoridades sanitarias detectaron 50 casos domésticos, 10 importados y 3.454 presuntos asintomáticos.

Ante la posibilidad de que los contagios se expandan, se decidió que la mitad de la población, unas 12,5 millones de personas, entren en confinamiento.

Sin transportes ni actividades presenciales

Los cierres serán escalonados en dos fases y se prolongarán hasta el 5 de abril. Los distritos que quedan al este del río Huangpu, que divide la ciudad, entraron en confinamiento desde hoy lunes y hasta el 1 de abril. En esta última fecha le tocará el turno a los distritos situados al oeste del río, hasta el 5 de abril.

Se trata del mayor confinamiento de población en un núcleo urbano desde el inicio de la crisis sanitaria y se estima que la medida afectará tanto en la economía china como en la internacional, por su estatus de centro financiero y logístico.

Los túneles y puentes que conectan a las dos partes de la Shanghai estarán cerrados y tampoco funcionarán taxis y el transporte público. Los trenes no se detendrán en las estaciones de Shanghai y las compañías y las oficinas volverán a trabajar de forma remota.

Solo funcionarán las instituciones esenciales, así como el servicio de entregas a domicilio y las agencias sanitarias implicadas en las jornadas de pruebas masivas de coronavirus.

Colapso de abastecimiento

Minutos antes de que comience a regir el confinamiento, numerosos ciudadanos se agolparon en supermercados locales para hacer acopio de víveres. En las redes sociales se publicaron imágenes de largas colas a la entrada de supermercados y estantes vacíos tras las compras masivas. Incluso hubo escenas de peleas por hacerse con determinados víveres.

Durante el confinamiento estará permitido pedir comida o suministros a domicilio, pero los repartidores solo tendrán permitido el acceso hasta la puerta de las urbanizaciones, no podrán entrar en los edificios.

Se ordenó que las empresas implementen el trabajo desde casa para sus empleados, excepto en los casos de compañías «que garantizan la vida y la operación de la ciudad», entre las que se encuentran las del sector energético, de telecomunicaciones o de suministro de alimentos.

Los vehículos privados no podrán circular por las calzadas «a no ser que sea necesario». Además, se establecerán controles en las vías de acceso y salida de la ciudad, donde solo aquellos residentes con una prueba PCR negativa en las últimas 48 horas recibirán permiso para abandonar Shanghai.

Miles de asintomáticos

El rebrote producto de la variante ómicron llevó al límite la gestión de Shanghai, hasta el momento una de las urbes cuya lucha antipandémica había recibido más elogios en el país.

El alto número de asintomáticos detectados en este rebrote, más de 10 mil durante los últimos ocho días, dificultó las habituales labores de rastreo y cuarentena.

Según la política vigente china de «cero covid «, todos los contagiados, incluidos los asintomáticos, y sus contactos cercanos han de aislarse en hospitales o centros habilitados, lo que añade presión al sistema hospitalario local.

Reproducido de: www.pagina12.com.ar

 

Otros Betances: una teoría de la libertad y la revolución

 

 

La concepción de la “libertad” en Ramón E. Betances era inseparable de la idea de la “revolución”. Esa es una de sus peculiaridades más visibles. En ese sentido, convergía más con los separatistas anexionistas que con los liberales reformistas y los autonomistas.   La revolución para la libertad poseía su especificidad. Su formulación había sido resultado de una compleja praxis política realizada entre los años 1856, cuando regresó a Mayagüez y se insertó en la vida pública de la ciudad en medio de la epidemia de cólera morbo, y 1875 cuando discutió con Gregorio Luperón y Eugenio María de Hostos en Puerto Plata un proyecto conspirativo para continuar “lo de Lares”, el cual nunca cuajó. He discutido el primer extremo de ese proceso con mucho detalle en un estudio biográfico y microhistórico en torno a Ruiz Belvis durante su estadía como síndico, abogado litigante, juez de paz e inversionista en el campo de la educación en la ciudad de Mayagüez que publiqué en 1994[1].

La revisión cuidadosa de la Insurrección de Lares informa que los mecanismos básicos de su teoría eran la sociedad secreta, el agente revolucionario, el tráfico de armas, la propaganda mediante proclamas y la prensa clandestina, y la guerra como culminación de la acción de aquellos elementos. La vinculación del abajo social, representado por esclavos, jornaleros, jíbaros, arrimados, arrendatarios, sin tierra, entre otros, se presumía forzosa o inevitable. Era, en realidad, un ejercicio discursivo con poca probabilidad de concretarse. La impresión de “optimismo” o de “elitismo iluminista” que a veces muestra su discursividad de 1867 y 1868, respondía a la concepción premoderna de la masa como un agente secundario inerte o subsidiario en el proceso de cambio. La sutil nota voluntarista de aquella concepción era comprensible por el hecho de que el ideólogo consideraba que, a la altura de la década de 1860, las condiciones materiales y espirituales para la revolución estaban dadas. El activismo y las circunstancias debían combinarse para asegurar un levantamiento popular grande o pequeño de carácter insurreccional que, respaldado por una invasión militar mínima, asunto de cual debía encargarse Segundo Ruiz Belvis, facultara la generación espontánea de focos de combate sostenibles que garantizaran la posterior generalización de una guerra contra los españoles y sus aliados criollos.

El otro componente de su teoría era una lectura cuidadosa de la época. Durante la década de 1860 al 1869, se habría de aprovechar un escenario internacional plagado de crisis políticas que debían facilitar la consolidación de pactos con otros poderes extranjeros interesados en minar la presencia española en el Caribe y el Pacífico. La debilidad de España, su desenfreno neoimperialista fracasado en el cono sur, la emergencia de Estados Unidos como un poder respetable antes y después de su guerra civil, el retroceso de las prácticas del Antiguo Régimen a nivel internacional en ciertos escenarios de vanguardia en Europa, convencieron a un intelectual de formación francesa como lo era el caborrojeño de lo apropiado de la ocasión. La crisis del orden azucarero internacional por las inflexiones del mercado desde 1850, le decían que la revolución era factible en aquel preciso momento. El investigador se encuentra ante una conceptualización que debía mucho a las luchas separatistas que se desarrollaron entre 1808 y 1826 en una Hispanoamérica de la cual ciertos sectores de la intelectualidad antillana militante se sentía parte.

Aquella estrategia requería el apoyo de una burguesía criolla, fuese azucarera o cafetalera, para su financiamiento y legitimación social. En el caso de Puerto Rico, la burguesía azucarera estuvo menos dispuesta a colaborar que la cafetalera por el hecho de que la situación de una y otra en el mercado hispano e internacional no era la misma. El contexto en el cual Betances Alacán formuló su teoría, estaba dominado todavía por un esclavismo institucionalmente en crisis y un régimen de trabajo servil, ambos validados por una monarquía absoluta que cada vez significaba menos en la política internacional. Sobre el papel, la década de 1860 al 1869 era ideal para concretar un proyecto revolucionario exitoso. Su “optimismo” estaba bien fundado. El caso de Cuba después del Grito de Yara, el cual condujo a una guerra larga inconclusa, podría ser una prueba al canto de que no se equivocaba. Pero el teórico no estaba en posición de considerar los efectos de azar o los reacomodos imprevisibles de los agentes activos en procesos de ese tipo. Lo que sucedió después de Lares fue otra cosa. Betances Alacán no podía contar con que los liberales reformistas primero (1867), ni los separatistas anexionistas después (1868), fuesen a respaldar el esfuerzo insurreccional que, si bien debía iniciarse en Camuy, terminó por comenzar en Lares y fracasar militarmente en San Sebastián.

Entre 1874 y 1876 las condiciones materiales y espirituales en Puerto Rico cambiaron. El mercado laboral fue reformado desde arriba en 1873 para gloria de España. La promesa de que una reforma (la abolición) produciría el capital necesario para modernizar la industria azucarera (indemnización), canceló cualquier posibilidad que el separatismo independentista hubiese albergado de entrar en un entendido con los sectores liberales reformistas en el futuro. La abolición de la esclavitud y de la libreta de jornaleros, sin que ello implicara la institución del trabajo libre pleno, arrebató dos importantes argumentos que los separatistas independentistas habían esgrimido contra España hasta aquella fecha. El hecho de que Betances Alacán fuese un duro crítico de la abolición de la esclavitud en 1873, asunto que nunca se debate con propiedad ante la munificencia del festejo público abolicionista, es demostrativo de ello[2].

Lo más sorprendente fue que, a pesar del cambio en el escenario social, Betances Alacán insistiera en enfrentar el problema de la revolución en la década de 1890 con los mismos instrumentos ideológicos de la década de 1860. Un elemento que debe tomarse en consideración a la hora de emitir un juicio sobre la referida actitud es que el cambio en el escenario era resultado de condiciones y fuerzas fuera de su control. La Gran Depresión (1876-1896) acabó por alterar las reglas del mercado internacional de un modo dramático. Como se sabe, la respuesta europea a aquella debacle estructural fue la “rapiña africana” de la cual la Conferencia de Berlín en 1885 puede verse como un programa o guía de acción; y el intento de establecer su control sobre el gigantesco mercado chino. La respuesta de Estados Unidos fue la expansión ultramarina hacia el Caribe y el Pacífico desde la década de 1890 bajo el auspicio de un republicanismo renovado que terminó por fundar un nuevo imperialismo. Ese proceder marcó a Puerto Rico hasta el presente. El multiforme imperialismo moderno que dominó el panorama internacional hasta después de la Segunda Guerra Mundial (1939-1945), se consolidaba. Las tácticas de la revolución debieron haber sido revisadas a la luz del nuevo diseño social y de mercado local e internacional. Pero el Betances Alacán de 1876 no parece haber hecho los ajustes interpretativos necesarios. Ver a su país desde el exilio, ya sea desde las Antillas o desde Francia, producía un efecto distinto al que podía provocar verlo desde adentro.

Todo sugiere que, bajo aquellas condiciones, algunos sectores del liberalismo reformista y el autonomismo dentro de Puerto Rico revisaron de modo original las tácticas de la resistencia en la búsqueda de la meta de la “libertad” y del “progreso”. Aquella reflexión no alteró la actitud que adoptaron en 1867: insistían en prescindir de la revolución tal y como la habían pensado los separatistas independentistas como Betances Alacán. Es bien probable que algunos de los defensores de aquellas posturas considerasen que la Confederación Antillana, pensada con el propósito de asegurar la independencia ante potencias foráneas agresivas, no fuese una opción viable o posible, tal y como se deriva de las memorias de los hermanos Francisco Mariano y José Marcial Quiñones. Un texto narrativo de Salvador Brau Asencio escrito a principios del siglo 20 y difundido en la Antología puertorriqueña de Rosita Silva publicada en 1928 por la Imprenta Venezuela de San Juan, confirma en parte esta intuición. En aquel poco comentado texto, el autor se burlaba con fina y agresiva ironía de la idea de la confederación antillana, ideal betanciano del siglo 19, que había vuelto a expresarse como una opción deseable en el marco de las protestas contra la Ley Foraker del 1900 y el desarrollo del unionismo desde 1903[3].

Betances Alacán reconoció el giro que estaban tomando las cosas, pero interpretó los avances del reformismo liberal y los autonomistas en 1876 como una “traición” o un repliegue hacia la moderación, tal y como había hecho con los diferendos de 1867. Las pasiones de la militancia se impusieron a la evaluación sosegada de las eventualidades en el pensador de Cabo Rojo. La decisión de los reformistas y los autonomistas atenuó los reclamos políticos ante España en lugar de conducirlos al separatismo independentista revolucionario. A pesar de que unos y otros tomaban en consideración la situación de Cuba y los roces entre España y Estados Unidos en la región, diferían en cuanto a la concepción de la “libertad” posible. Por eso, me parece, el regreso del absolutismo en lugar de propiciar una alianza liberal amplia e inclusiva, segregó a los liberales no revolucionarios de los que afirmaban serlo. A fines de la década de 1880, la incomunicación entre ambos sectores ideológicos era innegable y Betances Alacán no podía más que afirmar: “por el momento no espero nada ni en una ni en otra colonia. Los autonomistas han matado la revolución”[4].

La incomunicación aludida se sostenía sobre el hecho de que los liberales reformistas y los autonomistas hacían una evaluación más sobria de España y mostraban más tolerancia ante sus políticas autoritarias. Su argumento era que una cosa era rechazar la opresión hispana, manifiesta en gobernadores como José Laureano Sanz, Romualdo Palacio o Manuel Ruiz Dana, y otra muy distinta rechazar la hispanidad compartida. Sus protestas no debían ser confundidas con antiespañolismo ni, mucho menos, con un acto de sedición. Aquellos sectores se habían hecho a la idea de que España era una “Madre Patria” y un modelo de civilización, y no una “Madrastra Patria” y un ejemplo de barbarie como en varias ocasiones afirmó Betances Alacán a sus corresponsales o a la prensa francesa. Exteriorizaban además un optimismo político que resultaba incomprensible para los separatistas independentistas y anexionistas por igual. Para los liberales reformistas y los autonomistas un cambio en España, ya fuese hacia una monarquía limitada o hacia la república, significaría beneficios políticos, económicos y culturales para Puerto Rico sin que tuviesen que apartarse de ella o tomarse riesgos mayores como la violencia.

Los beneficios del “progreso” a los que aspiraban se daban en el marco de un pragmatismo que justificaba la tolerancia. Concretamente buscaban asegurarse el derecho a enviar diputados a cortes en proporción a la población, las garantías de participación que sancionaba una Diputación Provincial que fuera escuchada por la Capitanía General, los Ayuntamientos electivos como base del poder en un orden descentralizado y la posibilidad de una reducción de las tasas aduaneras que redundara en beneficio de algún sector de la burguesía criolla colonial. Todo ello se podía conseguir al lado de España. Por lo regular, confiaban en que los espacios de participación dentro de la colonia ofrecían alternativas reales para el cambio y había que aprovecharlos.

Estaban de acuerdo con los separatistas independentistas y anexionistas en que el destino de Puerto Rico estaba atado al de Cuba, provincia de la cual éramos como un apéndice; y reconocían que, si España cambiaba la relación con aquella, se vería en la necesidad de cambiar la relación con nosotros. En esto, me parece se equivocaban. La abolición de la esclavitud se adelantó en Puerto Rico y se retrasó en Cuba en parte por la necesidad de España de asegurarse la fidelidad de los sectores liberales reformistas que habían apoyado la abolición en Puerto Rico y, en parte, para enajenar a los puertorriqueños de la causa separatista. Por eso, en cierto modo, los liberales reformistas y los autonomistas fueron abiertamente antiseparatistas y usaron argumentos similares a los de los conservadores, integristas e incondicionales para enfrentar al adversario común de la hispanidad.

Varios eventos ocurridos a mediados de la década de 1880 habían alentado el optimismo de los liberales reformistas y autonomistas y profundizaron su distanciamiento del separatismo. Los mismos pueden resumirse en tres acontecimientos claves. La primera, 1884, cuando se legalizó la discusión pública del autonomismo por medio de una decisión del Tribunal Supremo del Reino. La segunda, 1886, cuando se celebró la Junta o Asamblea de Aibonito de 1886 en la cual se debatieron los efectos de la Gran Depresión (1873-1896) en la colonia. Y la tercera, 1887, cuando se llevó a cabo la Asamblea de Ponce que concluyó con la fundación del Partido Autonomista Puertorriqueño sobre la base de un programa moderado que rescataba la asimilación como prerrequisito de una autonomía administrativa poco exigente.

Sólo avanzada la década de 1880, las tácticas agresivas del boicot, el ostracismo y la exclusión alrededor de la sociedad secreta “La Torre del Viejo”, comenzaron a imponerse en un segmento más riguroso de aquel grupo ideológico. Debo aclarar que el hecho de que el boicot desembocara en la violencia no los hacía “revolucionarios” en el sentido en que Betances Alacán definía ese concepto. Si hago una lectura de la experiencia de 1887 desde al autonomismo, la creación de la “Sociedad del Boicot” sugería que la idea de la “revolución” tal y como la había pensado Betances Alacán entre 1856 y1875 había sido, en efecto, dejada atrás. El boicot, ostracismo o exclusión que se impuso como táctica, apelaba a la tradición irlandesa de Charles Cunningham Boycott (1880) en su lucha contra el dominio de los ingleses. A pesar de que ése era el referente inmediato de la práctica, también poseía antecedentes estadounidenses, manifiestos en el boicot a la Ley del Sello (1765) o al te chino (1773) en el contexto de la separación de l as 13 colonias.

El Epistolario histórico (1999) de Félix Tió Malaret (1855-1932), editado por René Jiménez Malaret, y algunos testimonios de Román Baldorioty de Castro, han confirmado la voluntad no-violenta y el carácter de resistencia pasiva que los autonomistas radicales comprometidos imprimieron a aquel activismo innovador. La única vinculación de aquel proyecto con el separatismo independentista y con Betances Alacán proviene de unos apuntes casuales del autor. Éste sugería, tras reconocer que el autonomismo estaba siendo “promovido” por el mismo gobierno español para frenar el separatismo en Cuba[5], que en Puerto Rico el movimiento estaba siendo penetrado subrepticiamente por elementos separatistas. El boicot, activismo que autorizó la razia de los compontes, fue promovido en Ponce por “elementos separatistas que se aprovecharon de esa asamblea de puertorriqueños amantes de la libertad de su nativa tierra (la Asamblea de Ponce) para hacer propaganda a favor de una sociedad secreta que venía funcionando desde hacía ya algunos meses, ideada, según se dijo, (énfasis mío) por el nunca bien llorado patriota Don Ramón Emeterio Betances, residente, para entonces, en Santo Domingo”[6].

La afirmación se apoyaba en un rumor y estaba llena de imprecisiones. El médico vivía en París por esa fecha y nada sugiere que tuviese conocimiento del boicot hasta el momento en que se internacionalizó la noticia sobre los compontes. El tono del texto de Tió y Malaret demuestra cuán alejados estaban los autonomistas de Ponce del separatismo independentista y, a la vez, corroboraba la intención oculta de responsabilizar por las consecuencias inesperadas del boicot, los compontes, a la “gente de Betances”. Las aclaraciones del autor en el sentido de que “odiábamos a la España colonial, pero queríamos a la España peninsular” o “trabajábamos secretamente por la redención de nuestro país, pero queríamos a España”[7], son importantes para calibrar las posturas políticas del movimiento al cual representaba y las pocas posibilidades de una alianza con el separatismo a la altura de 1887.

La apelación al recurso del boicot confirmaba el reconocimiento, de acuerdo con Tió Malaret, de que “no podíamos hacerlo (vencer a los españoles) por medio de la fuerza, por medio de una revolución armada” como aspiraba Betances Alacán[8]. En ese sentido, el boicot significaba el reconocimiento de la debilidad de la resistencia antiespañola en Puerto Rico y el rechazo a la “revolución”. Los métodos de “resistencia pasiva”, “legítima defensa”, la “solidaridad” y “fraternidad” nacional y social o de clase, al lado del reconocimiento de la inutilidad de la “revolución” en el sentido que el separatismo independentista la definía, eran la innovación táctica más visible. En general, el boicot parecía más afín a las luchas económicas propias del anarquismo individualista o pacifista que al separatismo independentista o anexionista decimonónico en general. La resistencia pasiva, como se sabe, tuvo sus teóricos más significados en figuras como el estadounidense William Harvey y el intelectual ruso Lev Tolstoi durante uno de los peores momentos de la Gran Depresión (1873-1896) del capitalismo internacional. En general, la discursividad del boicot patrocinado por los autonomistas tenía un fuerte contenido social y práctico. Ello ensanchaba su distancia del separatismo y ponía en entredicho su retórica, propensa al tono mesiánico sacrificial y a la concepción de la libertad como un telos, promesa o destino de la historia. Para un separatista la guerra era, a fin de cuentas, un escenario idóneo para la formación de hombres dignos.

No se puede pasar por alto que, al igual que el separatismo independentista y confederacionista y, luego, el nacionalismo, el boicot aplanaba los intereses económicos de los colonos identificándolos con los de la burguesía criolla, el capital agrario y comercial puertorriqueño. El lenguaje del boicot adelantaba actitudes populistas capaces de vincular a los productores directos con el capital sobre la base de una cultura común, pero no resolvía su situación de explotación o sumisión al capital fuese este nacional o foráneo. Un problema historiográfico irresuelto es que el memorialista citado, Tió Malaret, y su más meticuloso intérprete, Germán Delgado Pasapera[9], insistieron en que la finalidad última del boicot era la independencia. Pero el argumento no se sostiene, sino sobre la base de la impresión o intuición de uno y otro. La propuesta les sirve a ambos para explicar que, por causa de ese fin estratégico y por el uso esporádico de la fuerza a que indujo el mismo, se pudo justificar el ciclo represivo de los compontes.

El burgués revolucionario tuvo en aquel momento un signo interesante en la figura de José Tomás Silva, empresario y dueño de la “Casa Silva” ubicada en Aguadilla muy cercano, por cierto, a las organizaciones separatistas independentistas y anexionistas en el exilio, en particular a Betances Alacán, y a los autonomistas. Silva, quien vivió en París durante muchos años, era un comerciante, banquero y economista de profesión, con quien Betances Alacán se asoció en 1890 con el fin de fundar una empresa centrada en la producción de aguas nitrogenadas sobre la base propagandística de sus propiedades salutíferas. Silva figuró en el testamento de Betances como destinatario de sus manuscritos, detalle que corrobora la confianza que el médico le tenía. Al parecer Betances contaba con el apoyo de figuras como Brau Asencio y Manuel Elzaburu Vizcarrondo para la empresa pero la colaboración no se concretó. Cuánto influyeron las diferencias políticas en la actitud de aquellos es un asunto que debería estudiarse con más profundidad. El Betances Alacán empresario también es un tema que espera y merece ser discutido con propiedad.[10]

Nota: El artículo es un fragmento del libro Mario R. Cancel (2021) El laberinto de los indóciles. Cabo Rojo: Editora Educación Emergente: 170-182

[1] Mario R. Cancel Sepúlveda (1994) Segundo Ruiz Belvis: el prócer y el ser humano (Bayamón: Editorial Universidad de América/ Centro de Estudios Avanzados de Puerto Rico y El Caribe/ Municipio de Hormigueros): 21 ss.
[2] Haroldo Dilla y Emilio Godínez Sosa (1983) Ramón Emeterio Betances (La Habana: Casa de las Américas): 190-193.
[3] Mario R. Cancel Sepúlveda, notas (25 de noviembre de 2012) “El cuento de Juan Petaca” en Lugares imaginarios URL: https://lugaresimaginarios.wordpress.com/2012/11/25/el-cuento-de-juan-petaca/
[4] Haroldo Dilla y Emilio Godínez Sosa (1983), Op. Cit.: 288.
[5] Félix Tió Malaret (1939), Epistolario histórico. René Jiménez Malaret, ed. (La Habana: Editorial letras Cubanas) 30.
[6] Ibid.: 31.
[7] Ibid.
[8] Ibid. 32.
[9] Germán Delgado Pasapera (1984) Puerto Rico sus luchas emancipadoras (Río Piedras: Cultural): 385 y 387.
[10] Véase las cartas a José Tomás Silva en Félix Ojeda Reyes y Paul Estrade, eds. (2013) Ramón Emeterio Betances. Obras Completas. Vol. V. Escritos políticos. Correspondencia relativa a Puerto Rico. Op. Cit.: 229-238; y Amado Martínez Lebrón (5 de junio de 2015) “Betances, un empresario sin dios” en 80 Grados– Columnas URL https://www.80grados.net/betances-un-empresario-sin-dios/.

 

Será Otra Cosa: Huir hacia adelante

Foto cortesía de Herminio Rodríguez

Especial para en Rojo

  1. Torcedura de cuello. El dolor baja en línea fina por el omóplato hasta el inicio de la nalga izquierda. Me paraliza.
  2. Tres muelas fracturadas hasta la raíz (dos de ellas en menos de cuatro meses). La dentista quisiera dejar de atenderme; lo noto en su voz cuando la llamo para sacar una cita. Soy un tremendo reto para los creyentes en la reconstrucción. Pero en el fondo sabe que quizá sea ella, además de mi tocaya, mi única amiga; que la necesito. Entonces no se anima a devolverme el expediente. Al contrario, me sienta generosamente en su silla mecánica durante cuatro horas. Rodeada de todo tipo de instrumentos, agujas, pegamentos y cementos, desafía con toda su convicción no solo el dictamen que en otra silla de dentista hubiera sido el de pérdida total, sino, incluso, hasta la fortaleza de sus propias caderas que, a pesar de su juventud, conocieron ya el duro proceso del reemplazo.
  3. Palpitaciones arrítmicas. A veces, cada vez con más frecuencia, mi corazón palpita fuera de ritmo. Cuando sucede, siento una sensación similar a la que sentía cuando de niña trillaba en los caballitos de la verbena y las vueltas del carrusel, y por descuido del «machinero», alcanzaban una velocidad quizá no muy apta para los más pequeños. Me daba algo en el pecho; como un sustito vertiginoso, como si por milésimas de segundos ese músculo eléctrico que en parte es el corazón dejara de palpitar para súbitamente latir otra vez. Alguna de esas veces he temido quedarme en el cortocircuito. Últimamente ya no me asusta.
  4. Dolor en la parte media del cuerpo. Insoportable como un calambre, como si algo tirara de mis fibras con muchísima fuerza y me desgarrara por dentro. Me desespera, no me deja dormir ni pensar.
  5. Caída del pelo de manera quizá patológica. Aunque me preocupa casi tanto como todo lo demás, no sé por qué no he ido a algún médico.
  6. Afasia. Las palabras ya no me salen. Las busco dentro de mí. Intento dar con la específica; con aquella que describa con mayor precisión el objeto, la más económica, la que me ayude hablar menos. Pero nada; no la consigo. Por más que hurgo en mi cerebro, en el pedacito mullido y viscoso de mi cerebro en que imagino habita la memoria, no doy con la palabra que busco. Olvido el nombre, el concepto, y ya casi ni hablo.
  7. Miedo. Desde hace casi cinco años siento miedo de todos y de todo. Particularmente, de mí.

Luego de hacer esta lista en mi libretita de autoconmiseración, suelto el lápiz y echo mano a uno de los libros que tengo amontonados sobre la mesa. Es víspera de Año Nuevo y estoy en Madrid, en el Madrid de los Austrias. Desde mi ventana veo el viaducto de la calle Segovia, ese, sobre el que se han forjado tantas leyendas negras debido a la oportunidad que desde 1872 ha ofrecido a los desesperados. Es uno de los puntos altos de la ciudad, el mismo al que al final de la escena XI de Luces de Bohemia, Max Estrella invitara a su lazarillo Latino para desde allí «regenerarse» con un vuelo. Casualmente, en la calle Segovia, en 1809, nacería el escritor suicida Mariano José de Larra.

Contemplo la portada del libro. Es la foto en blanco y negro de un niño mirando fijo a la cámara y apretando una media sonrisa entre los labios cerrados. Es Jerome, el hermano suicida de Teseo, los personajes de la novela que escogí como regalo de Navidad procurando algo para leer por placer durante estos días en que busqué guarida en otro país lejos del mío y de todo lo suyo; a ver si entre otras cosas, por lo menos se me olvidaban un poco los achaques o las conexiones entre la vida y la muerte, que para mí son lo mismo. La descripción en la contraportada de la novela comienza con la pregunta que fundamentará el relato:

¿Quién comete el asesinato de un hombre que se mata?

Me asomo a la ventana y veo el puente. Una punzada en el cuello me hace retroceder. ¡Ay, quién pudiera regenerarse con un vuelo!, me digo pensando en Max Estrella, porque siempre pienso en términos literarios.

Decido entonces comenzar a leer. Teseo, su nueva vida, es el título de la que sería mi última lectura del año y espero en ella como los creyentes esperan en el Señor. Quizá sea casi igual a como Teseo, que con huir lejos de Francia, esperaba poder dejar atrás su historia familiar, el suicidio de su hermano y las subsecuentes muertes de sus padres. Tomaría un tren de camino al olvido para continuar con su vida como hacen amigos y familiares. Cree entenderlos. «Se sienten tristes, pero hay que seguir adelante, además estos tiempos no soportan lo trágico» y, a pesar de todo, él «seguirá siendo un moderno, incluso ahora que sus cimientos se han visto sacudidos». Pero a ese tren, que de tan moderno no se detiene a mirar atrás, en sus poleas engrasadas de voluntad, resiliencia y olvido, algo se atasca, o un vagón se le desbanda por no estar bien enganchado. «Basta con que falte un solo vínculo para que todo se desmorone; el sujeto, la capacidad de decir yo, la vitalidad, la fuerza, la posibilidad de amar».

Alejarse, irse, huir hacia adelante, creo que todos lo hemos intentado alguna vez, pienso. Mírame aquí, en Madrid en Noche Vieja, lejos de casa a propósito. No busco celebrar nada.

Solo espero.

Teseo, el de la novela, indagando en su historia genealógica, buscando responder a su pregunta, descubre que «ese gesto de desesperación es el punto del que parte su linaje, el de los hombres que mueren [los que se matan]». Entonces, deja de creer en casualidades y «su cuerpo dice que la huida llega a su fin». Se derrumba casi igual a como yo me derrumbo. «Parálisis de la parte izquierda del cuerpo, infección de la raíz de los dientes, inflamación de la duramadre hasta el sacro; y no hay doctor que lo entienda«. Teseo, el moderno, querría rezar para curarse, para liberarse de esa «carga de superviviente«, mas solo consigue repetirse una promesa… no hacer como su hermano Jerome.

Y yo, que ya tampoco creo en las casualidades, pongo un pie en el balcón, vuelvo asomarme a la ventana. Pronto darán las doce. Recuerdo mi propio «linaje de hombres que mueren». Los nombro. Cierro los ojos y pido por seguir cumpliendo mi promesa de no hacer como ellos. Rezo porque la afasia no desaparezca también las palabras de mis súplicas, de estas súplicas que, ante el derrumbe, me alivian la carga tan pesada de ser superviviente.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Crioulo

 

El doctor Amilcar Texeira confirmó su sospecha mientras comía capucha rica con pulpo encebollado.  Eran como las dos de la mañana y estaba de guardia.  Hacía sus tres comidas allí, en la ventera de Marcelo, en la Rua Primeiro do Maio . Todo era igual, con la excepción de la noticia de su inminente deceso, a causa de un  cáncer pulmonar.  Distinto fue, sin embargo que pidiera una jarra de ponche.  Una mezcla de gruge y miel.

Amilcar  no bebía porque sabía que el alcohol resulta un océano más seductor que el Atlántico para los criollos en ese archipiélago perdido.  Así murió su padre: ahogado.  Es decir, una noche se fue a pescar con más grouge que carnada.  Lo encontraron tres días después al pie del mirador Diogo Gomes . Le faltaban tres dedos y ostentaba un hueco en el lugar del ojo izquierdo, por donde salían centenares de hormigas borrachas, así como un tenue olor a miel.

Pero esa noche revisaba por tercera vez su diagnóstico con los ojos vidriosos, con las manos mojadas y untadas de guiso.  Con la camisa pegada  a la espalda. Porque en esa época, Maio y todo Cabo Verde se asfixian en una nube de polvo y ceniza que deja a todo el mundo mustio y pegajoso. Así es el barlovento: se fuma toda la miseria del día y la deja flotar pesadamente sobre el sopor de su noche de trópico seco y sediento.

Imaginaba su muerte cuando sobre el horizonte gris que todavía revolvía el polvo del Sahara y las cenizas de Fogo, se divisó una forma flotando a la distancia.  Los pocos que rondaban la playa a esa hora eran en su mayoría criollos. No había turistas. El montículo se acercó finalmente a la orilla, burlando las olas que en esa época son bocas de ballena.  Era una especie de balsa inflable.  Cuadrada.  De unos cuatro metros de altura y siete de ancho y largo.  Era verde.  Un verde más bien militar.  Un poco gris.  Los criollos casi simultáneamente se frotaron los ojos para cerciorarse de lo que veían.  Los más ebrios se fueron corriendo y fue un surfista danés quien se atrevió acercarse al objeto.  Revisó sus cuatro lados buscando señales.

-No tiene nombre ni identificación!- se escuchó gritar desde el otro lado de la balsa.

Fue entonces cuando Marcelo , despertó a Amilcar de su letargo con un golpe del paño para limpiar las mesas.  Este sostenía aún los papeles en la mano, pero tenía, como todos, los ojos vidriosos de rojo gruge que se dejaba caer, como un  espejismo, sobre aquella colosal balsa inflable.

Ayudados por una escalera que trajeron de la construcción cercana del nuevo hotel, el danés, se subió para revisar el interior. Los criollos son más cautelosos con esas sorpresas de las olas. A veces las corrientes arrastran cosas.  El mar las lleva y trae a su antojo.  Eso solo lo saben los que viven en el mar.  Los que viven del mar.

-Hello!- gritó el rubio desde la esclera  y esto alertó por fin al doctor quien salió hacia la playa previendo ser necesario.

De un tajo, Marcelo rasgó la balsa para poder alcanzar el interior, puesto que no había manera alguna. Ni puertas visibles ni secretas.  La balsa se desinfló como un gran telón de seda. Allí estaban, como ángeles o enfermos de un sanatorio mental.

Estaban vivos.  Despiertos. Fijos.  Como congelados pero respirando.  Los 73 iban vestidos con alguna especie de camisón blanco, sin costuras ni adornos.  Tampoco marcas ni números.  Las manos cerradas. Los cuerpos tensos.  Los ojos abiertos, las bocas congeladas en un rictus que era, a veces una sonrisa, a veces un reclamo .  Respiraban al unísono como una maquinaria perfecta.  Amilcar sacó de su maletín el estetoscopio y pidió permiso al primer hombre de la primera fila de  cuerpos para revisarle.  No obtuvo respuesta.  Sin bajarle la vista, levantó la bata y colocó el aparato en su espalda.  Era un asiático de mediana edad, que no se inmutó al contacto del metal.  Respiraba limpio, como los demás.  Luz en los ojos, ninguna reacción.  Salvo el instinto del iris negándose al rayo.  Todo normal.

El danés, les habló en su lengua, en inglés, los criollos en portugués, Amilcar en español, en afrikaans.  Nada lograba moverlos de su estado catatónico. La madrugada de septiembre traía un viento seco y absurdamente frío por lo que decidieron al fin llevarlos a algún lugar seguro.  Tomaron de la mano los 73 cuerpos y los subieron uno a uno con cuidado a un transporte escolar.

Como era época de aires enfermos, el pequeño hospital de Maio estaba lleno a capacidad. Sin suficientes medicinas, con solo tres médicos y nueve enfermeras en toda la isla, era casi imposible atender todas las situaciones de salud, por lo que las emergencias menores eran atendidas a domicilio.  Todos en la isla conocían el número del médico de guardia y si no, era fácil encontrarlo a pie o en bicicleta o en auto.

Así que sin camas para llevar  a los durmientes  hubo que despertar al alcalde de la isla para que les diera una idea.  A nadie se le ocurrió pensar en que fueran turistas.  Con excepción del danés y un par de portuguesas gordas, la isla pertenecía en esos meses a los criollos.

-El único lugar en donde podemos ubicarlos es la escuela- comentó el alcalde.  Pero era día en semana y las clases no debían ser interrumpidas, reclamaron  de inmediato los criollos, previendo, que como de costumbre, la soga cortase por lo más fino.  Entonces propusieron reabrir el hotel abandonado.  El mismo fue cerrado por falta de recursos para su remodelación, haría unos cinco años. El alcalde tuvo que asentir, aunque albergaba la esperanza de que alguien desde otra orilla llegara un día a devolverle la vida.

En el viejo hotel quedaban cuarenta camastros.  Algunas sillas de playa y unos  cuantos sofás con los que se improvisaron camas para los niños.  A los hombres más jóvenes se les ubicaron en el suelo.  En cuestión de una hora, más de un centenar de personas, estaban rodeando el hospital.  Los hombres ayudaron a los del sistema eléctrico para reinstalar el servicio al edificio.  Los niños miraban por los huecos abiertos de las ventanas y señalaban al interior riendo a carcajadas.  Mientras adentro las autoridades policiacas, el alcalde  y otros funcionarios del gobierno hacían una infinidad de preguntas en cuantos idiomas mascullaban. Ninguna respuesta.  Tampoco reacción más que el mismo rictus que ni risa ni queja. .

Al otro día, un contingente de oficiales de gobierno central llegó a Maio desde la capital.  Algunos helicópteros aterrizaron en el vetusto aeropuerto cargando medicamentos, comestibles, ropa, frazadas, periodistas.  Por ser notablemente extranjeros, esto podía tratarse de un asunto internacional y ya de por si, Cabo Verde era mal visto al otro lado del Atlántico.  De alguna forma siempre han sido culpados por los huracanes y las tormentas.  Dejándolos, la comunidad internacional, sumidos en su eterna sequía y en sus vientos sostenidos.

Pese a los intentos de los consulados, tanto allí como en otros países, no pudieron dar con el origen de la nave y sus pasajeros.  Tampoco ellos dieron información . Seguían sumidos en su letargo.

Al cabo de unas semanas, ya era evidente que los recién llegados no eran buscados ni esperados en ningún rincón del mundo.  La comunidad internacional se negó a recibirlos por temor a las implicaciones que esto podría traer.  Después de todo eran extranjeros llevados y traídos en contra de su voluntad.  Aunque en realidad carecían de voluntad.

Sin embargo en Maio, todos parecían estar cómodos en las nuevas facetas que los extranjeros le habían otorgado.  Las fondas se turnaban para prepararles alimento, las mujeres para velar por ellos, los niños para mirar por las ventanas.  Regularmente Amilcar pasaba por la instalación que había sido remozada con una mano rústica de pintura.  Tomaba pulso, movía extremidades, auscultaba pechos, ojos, oídos.  Todo en orden.  Pero seguían así, suspendidos pero incólumes.

Quien no podía ocultar su deterioro era Amilcar.  Para cuando se disipó la ceniza y regresaron los turistas el doctor había perdido peso, color, aire. Caminaba con dificultad.  No quiso mudarse a Portugal para recibir tratamiento como lo hace cualquier caboverdiano respetable.  Juró no volver a ese país después de haber salido con su diploma bajo el brazo.  Le traía malos recuerdos.  Llegó a hacerse médico a expensas de una lisboeta madura, a la que le endulzó el oído y otras menudencias una noche en Praia. Además su condición estaba muy avanzada para cuando lo descubrió.

El primer ministro de Cabo Verde había tocado sin resultado alguno, todas y cada una de las puertas en las Naciones Unidas.  Sin identificación de la barcaza, sin información de los pasajeros, era imposible determinar su lugar de origen.  Además de la variedad étnica y generacional de estos.  La poca prensa internacional que reseñó el acontecimiento perdió interés súbitamente ante otras excentricidades como la nevada artificial que el gobierno americano dispuso en Sierra Maestra para celebrar la anexión, o las violentas manifestaciones en Orlando tras el cierre definitivo de El Mundo Mágico.

Para cuando despertó del letargo el primer durmiente, ya Amilcar estaba en cama, esperando la muerte, adormilado por la morfina.  Fue el asiatico de mediana edad.  Alegaba llamarse Hoí Ling Ngoh de la provincia de Gansu, donde acaba la muralla.   A duras penas lograron comunicación con la embajada China en Praia porque ese día hubo una enorme nube de polvo del desierto que interrumpió las comunicaciones, la visibilidad y las ganas de vivir. Horas más tarde regresaron la llamada informando que no existía record alguno en toda la República China sobre un Hai Ling de Gansu desaparecido y los únicos tres ciudadanos con ese nombre habían muerto en la era del comunismo.  El asombro de la información tomó a los criollos por asalto, ahora sin saber si el resucitado # 1 era en efecto un farsante.  Y si esto era así, a qué venía. A qué venían.

Andaban rascándose la cabeza los representantes de los trece asentamientos de la isla  ante la freguesia do Nossa Senhora da Luz, quienes se habían autoconvocado en asamblea no oficial en la ventera de Marcelo, cuando Carlinho Mendes, recibió la llamada que anunciaba  el deceso de Amilcar Texeira. Pese a ser uno de los hombres más queridos de la isla, la consternación que provocaba la presencia de los durmientes opacó el luto.  Más aún cuando, entrada la noche, llegó un chiquillo mocoso a la ventera anunciando que habían despertado dos más:  esta vez era una muchacha larga y delgada como una palma que alegaba ser de San Petersburgo. A diferencia del chino, la rusa pudo dar una dirección más específica: #13 de la Vladimirsky Prospekt. Tercer piso.  Dijo llamarse Alla Turgenev y tener 25 años.  Casi simultáneamente había despertado del letargo una tal Karen White de Montana, Estados Unidos.  Fue necesario sedarla antes que diera más detalles  porque no hubo intento de explicación en criollo, inglés o portugués  que le hiciese entrar en razón.  Al igual que con el chino, no pudo confirmarse la existencia de estos en sus respectivos países. Eso sí, supieron que la dirección rusa era un conocido e íntimo burdel del distrito rojo de San Petersburgo.  Un edificio del periodo de los Tsars que todavía ostentaba la opulencia de otros tiempos.

Los funerales de Amilcar Texeira se llevaron a cabo un par de días más tarde.  Para entonces ya habían despertado 58 de los 73 durmientes.  En cada uno de los casos, podían confirmarse con minuciosa exactitud todos los datos que ofrecían estos, con la particularidad de que sus existencias en esos contextos que narraban eran, en fin, inexistentes. Unos días más tarde, ya todos los extranjeros estaban despiertos y caminando a sus anchas por las calles de Maio. Todos excepto Karen White de Montana, quien comenzaba a dar gritos y hacer reclamos cada vez que se disipaba el efecto del sedante.  Unas dos semanas después de la llegada de la barcaza fue trasladada a un cuarto vacío en el hospital de Maio y allí permaneció sedada hasta su muerte, 35 años más tarde. Los otros 72, sabiéndose desconocidos en sus alegadas tierras, se instalaron en Maio, que ahora sobrepasaba al fin los 7000 habitantes.

Este número fue creciendo en los próximos años con la llegada paulatina de más barcazas.  Aparecían en el horizonte polvoriento siempre de noche, siempre en septiembre, siempre arrastrada por la corriente; siempre frente a la ventera de Marcelo.

La segunda apareció exactamente un año después de la muerte de Amilcar.  Se sabe porque estaban reunidos unos cuantos criollos y algunos de los durmientes, entre ellos, el chino y la rusa, quienes se habían asociado para levantar un pequeño burdel para clientes exclusivos y los turistas de septiembre en los que ella, una durmiente turca y dos senegalesas eran el menú.  Ese mismo año murió Carlinho Mendes, víctima de un enfisema pulmonar, la suegra de Marcelo, quien ya escupía pedacitos de piedra cuando la desahuciaron. Al año siguiente, varias mujeres de complicaciones en el  parto junto con sus crías. Murieron también, víctimas de un accidente de transporte escolar, el equipo de futsal de Pilão Cão; lo que dejó este asentamiento de apenas ciento dos habitantes sin un solo varón joven.  El próximo año, la erupción del Fogo provocó una nube tan densa de polvo y de cenizas sobre el archipiélago, que Maio quedó casi a oscuras por días.  En esa ocasión una ola de suicidios de criollos le borró cuando menos unas dos decenas a su tasa poblacional.  Otros murieron de melancolía al no poder ver el sol.  Otros tantos murieron, es la norma allí, por falta de aire para respirar en calma. No obstante, los durmientes parecían gozar de excelente salud y una enorme adaptabilidad a la vida y circunstancias de Maio.  Los 72 formaron una coalición de mutuo apoyo que en un principio los criollos aprobaron entusiasmados. Una suerte de Naciones Unidas Anónimas.  Pero con el pasar de los años, la población de criollos iba mermando aceleradamente, mientras las barcazas de durmientes que llegaban, ocupaban sus espacios una vez despertaban estos de su letargo. Entonces, la Coalición de Durmientes fue constituida oficialmente como una entidad jurídica y política en la isla,  puesto que se habían convertido, décadas después, en mayoría poblacional.  Finalmente, lograron autoproclamarse una isla soberana, independiente del archipiélago.  Para entonces, eran solo un puñado de criollos que no pasaban de 100.  Con grandes dificultades para negociar con la Coalición de Durmientes, lograron mantener un asentamiento en la playa de Porto Inglés, justo donde se ubicaba la ventera de Marcelo, pero sin  representación política en la  freguesia do Nossa Senhora da Luz.

Una noche, el asentamiento de criollos de Porto inglés celebraba el natalicio de Amilcar Texeira, quien con los años se convirtió en una leyenda para los maienses originarios.  Debían celebrar por lo bajo, porque los escándalos estaban prohibidos por la Coalición de Durmientes para mantener la armonía cultural de esta isla tan cosmopolita.  Iban ya por la décima jarra de ponche cuando llamaron desde el ayuntamiento de la Coalisión para comunicar que habían recibido una llamada desde Rusia.  Un hombre que alegaba llamarse Amilcar Texeira era parte de los sobrevivientes de un naufragio hallado en la punta oeste de la Isla Kotlin.  Era, según alegaban, una barcaza similar a las que reciben cada año en Maio.  Pero estaba llena de mulatos y criollos que ni blancos ni negros y que estaba en San Petersburgo buscando como regresar a casa.  Los que celebraban, entre borrachos, indignados y sarcásticos, indicaron que debía ser una broma de mal gusto.  Una ofensa contra sus tradiciones, porque Amilcar Teixeira, según dictaba la Resolución Conjunta del Departamento de Cultura de la Coalición de Durmientes de Maio, era un personaje mítico de la tradición oral  de los pueblos originarios y que no existía evidencia alguna de que una vez existiera un criollo como ese, en carne viva,   por aquellas latitudes.

 

Aviones, baile, incendio

 

Mi compañero y yo estudiamos ambos literatura, así que no resulta extraño que, cuando hay la oportunidad, nos metamos a una librería y que ese sea nuestro jangueo. Así descubrimos Aviones sobrevolando un monstruo (Anagrama, 2021), del escritor mexicano Daniel Saldaña París. Él lo vio y se antojó y yo me entusiasmé pensando lo chévere que sería leer sobre aviones que sobrevuelan mientras estoy sentado propiamente en un avión sobrevolando lo que sea, porque ese es mi escenario laboral de cada día.

Tiendo a hacer listas de libros que veo por aquí y por allá y que otros van recomendando. Recuerdo que, curiosamente, entre ella estaba otro título del mismo autor: El baile y el incendio (Anagrama, 2021). Así que ese día del que les hablo hicimos doblete y nos llevamos los dos. El autor es un tipo joven. Un año menor que yo. Lo recuerdo porque al sentir la fatalidad del total a pagar (leer hoy día en papel es un lujo asiático), oscilaba entre el entusiasmo de leer a alguien joven y al mismo tiempo el miedo que puede eso  puede provocarme.

Entre vuelo y vuelo, primero me aventuré a leer Aviones que es un libro de relatos sobre las ciudades en las que estuvo el autor: Ciudad de México, Cuernavaca, Montreal, La Habana, Madrid. En ese libro de relatos, demuestra que es un tipo inteligente y conocedor, pero lo más impresionante es su destreza como narrador. De hecho, cuando abusa de la erudición tiende a resultar pesado, pero cuando se relaja se le sueltan los dedos y te logra cautivar porque en verdad es muy ingenioso. Otra cosa que me gusta mucho es su humor y la destreza con la que nos puede hacer reír ante cosas, personajes o situaciones del orden de lo patético. Valga aclarar que al mismo tiempo sus relatos pueden ser estremecedores. A propósito de lo joven del autor, en este libro noto que hay mucha irreverencia, cosas que quizás un lector conservador no disfrutaría leer, pero que a un lector moderno y abierto le resultan fascinantes.

El disfrute fue mayor con El baile y el incendio. Esta es una historia contada desde las perspectivas de tres amigos que se conocen desde la escuela y que en su vida adulta se reencuentran. Como es de esperarse, cada uno carga con sus deseos o su falta de ellos, así como con el peso inexorable de sus propias frustraciones y decepciones. Toda la historia gira en torno a dos eventos: una amenaza natural, la de los incendios que están cada vez más cerca de la ciudad y que hacen la respiración y la vida cada vez más difíciles; así como la posibilidad de bailar unas danzas expresionistas que se remontan a la tradición de las brujas durante la Edad Media. Aquí la investigación como recurso cobra un sentido mayor al proporcionar una base histórica para la propuesta artística de uno de los personajes que da paso al desenlace de la novela en el tiempo contemporáneo.

Noté que el autor seguía teniendo el sello de su erudición, su humor y su irreverencia, pero ahora en una coreografía literaria más madura y bien pensada, mucho mejor articulada. Las tensiones de la historia y de sus personajes todavía hoy me llaman la atención. Es increíble cómo esta ficción puede hablar tanto de México y a la misma vez hacerme reflexionar sobre mi país y sobre la condición humana en general. El libro es cautivador. Tiene eso que pasa cuando lees algo bueno: es inquietante, y como les decía, puede llegar a ser estremecedor.

Creo que no hay que quitarle el ojo de encima, porque si madura como pinta, Daniel Saldaña París nos va a seguir sorprendiendo y, con suerte, se pondrá cada vez mejor.

 

El autor estudió literatura en la Universidad de Puerto Rico. Viaja constantemente por razones de trabajo.