Especial para En Rojo
Querida universidad de puerto rico,
Te escribo esta carta a ti, en minúsculas, porque eres la de acá abajo, la de a ras del suelo, la que come tierra, la que se enrolla las mangas, la submarina, la que no está, ni ha estado nunca, en las manos del capital ni del partido. Eres la desacreditada de las agencias reguladoras, la evadida del anodino régimen de comités y reuniones, la que ningún formulario en excel puede contener ni sojuzgar, la ausente en las plantillas de power point, la que, si tiene sangre, es para hervirla de furia contra el poder, la que rebasa la tradición, la que no se somete al uso y costumbre si son sinónimos de daños y perjuicios, la que se fuga de toda directriz del desamor, la que sólo tiene canales de encuentro y nunca de mando, la que, aspirando a la libertad sin concesiones, se enfrenta todos los días a los traficantes de prisiones con doctorado.
Te escribo a ti, aunque concedo que algo hay delirante en escribir cartas a quienes no son propiamente sujetos. Pero, amada mía, lo cierto es que lo eres. Te he mirado a los ojos. He levantado mis puños junto a los tuyos. Nos hemos agarrado las manos, los brazos, las piernas, gritando a boca de jarro, no pasarán. Me he puesto tus camisetas; he pintado tus carteles; y he inventado contigo las consignas. He caminado contigo las calles y el ritmo de tu alegría ha vuelto baile nuestros pasos. En más de un aguacero he combatido junto a ti. Aprendí en tu compañía a estudiar como práctica de vida en vez de como transacción por una cifra. Soy testigo de tu curiosidad, de tus ganas, de tu ímpetu. Sé de tus miedos y de tus luchas. Conozco, desde muy adentro, las tripas de los monstruos que te acechan. Me consta que ningún portón te contiene. Te desparramas por el país como quien no sabe de fronteras, murallas ni límites. Tu vida es la de los sueños por otro futuro, por otro acuerdo, por otro mundo. Tu presupuesto es una educación para la libertad que cuadra su caja cada vez que une estudiante se maravilla, como si recién abriera los ojos al mundo y sólo fuese posible, ante tanta belleza, que se le llenaran de agua.
Te humillan, te saquean, ambicionan ponerte de rodillas, porque conocen bien tu poder. Porque saben que todas y cada una de las luchas por la justicia, la libertad y el bien en este herido archipiélago se deben, no exclusivamente, pero sí en algún lugar y medida, a ti. Porque saben que lo mismo ocurre con todas y cada una de las creaciones, sin importar disciplina, área del saber-sentir, ni currículo establecido, que siguen gestándose contra todo, acá abajo. Porque saben que no hay primaveras ni veranos, escrutinios electorales ni comunidades científicas, insurrecciones energéticas ni defensas de playas, proyectos agroecológicos ni luchas transfeministas, sin ti.
Pretenden no reconocerte, amada mía, pero lo cierto es que te saben capaz de cambiarlo todo.
Por eso, ahora que me marcho de la UPR con mayúsculas, te escribo a ti, indiscutible compañera, para decirte que te llevo conmigo a todas partes. Imagino que los mandamases respirarán aliviados al ver cómo las ruinas que administran siguen vaciándose para que algún campo en el excel del poder “se ajuste y cuadre.” Supongo que quienes se prestan para manejar ese teclado viven la obediencia como experiencia erótica. Pero, amada mía, lo nuestro es otra cosa. A nosotras nos encandila otra vida. Te ofrezco, pues, la bienvenida despedida. Acá abajo te espero siempre, pues sé muy bien que nunca tardas en llegar.
Tanto la novela como la serie nos hace sentir parte de la vida de los jóvenes, Marianne y Connell, desde la 1era página y 1era escena y esto se sostiene a través de las 285 páginas del libro y de cada episodio de media hora. Todas las actuaciones, pero especialmente Daisy Edgar-Jones y Paul Mescal, le dan una intimidad a sus papeles que nos mantiene ensimismados en los detalles de cómo dos adolescentes sobreviven su transición de escuela superior y universidad dentro del sistema de educación europea. Es genial cómo la autora, la joven irlandesa Sally Rooney, transmite las inseguridades, muchas veces desgarradoras e incomprendidas, de una joven protegida del mundo real por su clase social pero que en la escuela es la que no sabe hacer amistades y de la que todos parecen burlarse por ser tan intelectualoide (siempre leyendo libros en vez de entrar en los chistecitos del grupo). Pero su profundidad de personaje no se circunscribe a la chica Marianne, sino que abarca ese otro mundo aficionado a la masculinidad a través de Connell que quiere pertenecer al grupo, burlarse de lo que todos se burlan, tener sexo y luego reducirlo a chiste al hablar de las chicas, ser aceptado y popular entre su grupo. ¿Cómo lograr esto cuando se tiene una sensibilidad diferente? Aunque Marianne dice no importarle lo que dicen sus compañeras de clase de ella y si los chicos se burlan de ella por su vestimenta y sus actitudes, nadie quiere sentirse solo en una clase graduanda en un pueblo chico.
El escritor vasco Fernando Aramburu es el autor de esta excepcional novela publicada en 2016 y receptora del Premio Nacional de Narrativa y Premio de la Crítica de la Asociación Española de Críticos Literarios y Aitor Gabilondo es su guionista. Supe de su existencia cuando Mayra Montero la menciona en una de sus columnas y tengo la suerte de conseguirla precisamente en la estación de tren de Sevilla. Vi el 1er episodio en HBOLatino para luego completarlo tan lento y doloroso como podía en HBOMax. Y como dije de las series anteriores, fue como releer un hermoso libro. En el pequeño pueblo donde todos se conocen y se miden según su identificación con la patria vasca (Euskadi), narra las andanzas, encuentros, celebraciones de dos familias tan compenetradas que en vez de amistades parecen parientes. Hay sus diferencias, pero parecen convivir sin grandes problemas porque todos comparten los mismos deseos para el bien de sus hijos, el sentido de aventura de los hombres de correr bicicleta, el esfuerzo de ambos de proveer para su familia, mientras las mujeres comparten las tareas que esta sociedad conservadora ha trazado a ellas: cocinar, cuidar de la casa, los hijos y la familia y ayudarse en tiempos de crisis. Txato (José Ramón Soroiz) es dueño de una pequeña empresa de camiones y Bittori (Elena Irureta) se encarga de sus dos hijos Xabier (Iñigo Aranbarri) y Nerea (Susana Abaitua). Joxian (Mikel Laskurain) trabaja en una fábrica, mantiene un huerto casero para su satisfacción personal y Miren (Ane Gabarain) se ocupa y preocupa por sus tres hijos: el mayor Joxe Mari (Jon Olivares), Arantxa (Loreto Mauleon) y el menor, Gorka (Eneko Sagardoy). Pero debajo de esta amistad de tantos años, el movimiento de independencia vasca va abriendo una brecha que con el surgimiento de la ETA (Euskadi Ta Askatasuna/País Vasco y Libertad), destrozará los lazos afectivos de estas familias.
