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Category: Literatura

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Poemas de Fabricio Estrada

KINSHASA MEMORIES Vuelvo a Kinshasa, mi amor, dulce paranoia que repito en cada vuelo que regresa desde el sueño al día. En pleno goce del clima percuto sobre el tambor del verano y clavo en las paredes, con...

Las autopsias de aquel verano: Lisardo enamorado

Créanlo o no, asistí —ilegalmente y sin mejor opción— a las autopsias de dos hombres en República Dominicana. Se habían macheteado mutuamente hasta la muerte. El forense explicaba al grupo de estudiantes...

Pedro Salinas en Santurce II

En carta del quince de septiembre del cuarenta y tres a su amigo y gran poeta Jorge Guillén, Pedro Salinas describía su llegada a la isla de Puerto Rico: “Tenemos dos habitaciones...

El hermano menor

Sergei Nabokov nació exactamente nueve meses y cuatro días después que su hermano Vladimir. Parecían casi gemelos, hicieron pareja de dobles al tenis desde su infancia en Rusia hasta sus años en...

Ayudarla a vivir

A principios de febrero de 2017, el teléfono sonó anunciando un mensaje de mi madre. En él me reclamaba que hacía muchos días no sabía de mí, ni una llamada ni un...

El cocodrilo llorón (cuento de autoayuda para niños y niñas)

Había una vez un cocodrilo llamado Coco que se pasaba los días llorando porque era feo. Le había tocado nacer con una horrorosa piel de escamas y un largo hocico lleno de...

La conciencia subjetiva del ser

Zahira M. Cruz / Especial para En Rojo En el capítulo 6 del libro Mind, Searle discute varios aspectos sobre el yo y su relación con la identidad personal partiendo de la postura...

Les dejo una pregunta

Cómo serían de snobs en Cambridge que se jactaban de que sus premios Nobel en ciencias (físicos, químicos, biólogos, médicos) practicaran también la excelencia en una actividad paralela, amateur: el químico Haldane...

Mi fuego interior o la moral del fracaso

A veces, cuando me entra el mal humor, estado casi permanente en mi aún joven existencia —fuego interior, me gusta decirle— intento racionalizar lo irracional y reconfortarme en la idea de que...

ESTACIÓN A LA DERIVA (XI)

NOS HABITA EL SILENCIO, la antigua certeza de partir a otros lugares, para seguir escapándonos, huyéndonos. Nos puebla el vacío indefinido de apartarnos de estas calles queribles, con sus locos, sus letreros,...

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